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夏去秋来，山谷中的风开始带着凉意。
枫叶渐红，如血染过天边云霞，一片片飘落在讲坛前的石阶上。
学府的钟声依旧每日响起，不急不缓，像是一颗沉稳跳动的心脏，在这山野之间搏动着新生的脉搏。
这一日清晨，李源照例走上讲坛，却未见学生聚集。
他立于台上，只见远处尘土飞扬，一队人影缓缓行来。
他们衣衫破旧，脚步沉重，肩上扛着木板与麻布包裹的遗体。
为首的是一位老妇，白发苍苍，手中拄着一根枯枝为杖，眼中无泪，却有千钧之痛。
“先生。”
她声音沙哑，“我们是南岭七村的遗民。
三日前，官府以‘扰乱秩序’为由，派兵清剿我等自发组建的耕读社，烧毁学堂，杀我十二名教员、三十七名孩童。
他们说……你们教的东西，叫人心乱。”
全场寂静。
连风都停了。
李源走下台阶，迎上前去，俯身跪在那具最小的遗体前??是个约莫八岁的女孩，怀里还紧紧抱着一本残破的《心语录》，纸页被血浸透，却仍能辨出稚嫩笔迹写着：“今天我说了真话，我没偷馒头，是饿极了才拿的。
先生说，承认比否认更勇敢。”
他轻轻抚过她的脸，将书取出，捧在胸前。
“她叫什么名字？”
他问。
老妇哽咽：“阿禾。
她说长大想当先生，教别人不怕说错话。”
李源闭眼良久，再睁眼时，目光已如寒潭深水，不起波澜，却压得住千军万马。
“把他们都安葬在讲坛后山。”
他说，“每一座坟前，种一棵忍冬花。
我要让春天来时，整片山坡开满白色的小花，像星光落进泥土里。”
没有人反对。
学生们默默动手，挖土、抬棺、垒石。
没有哀乐，只有风吹树叶的声音，和偶尔压抑的抽泣。
午后，凌渊带来消息：“朝廷已下令查封所有民间‘非正统’讲学场所，称‘逆命思潮蛊惑民心，动摇国本’。
各地已有十余处启蒙点遭焚毁，三人被捕，一人死于狱中。”
李源坐在槐树下，手中摩挲着那本染血的《心语录》。
“他们怕了。”
他说，“不是怕我说了什么，而是怕人人都开始思考。
一旦普通人学会问‘为什么’，权力就不再是天经地义。”
“那你打算怎么办？”
凌渊问，“对抗？还是退守？”
“都不是。”
李源站起身，走向藏书阁，“我要写一封信，送给当今圣上。”
众人震惊。
“你疯了？”
一名弟子脱口而出，“他可是下令镇压我们的那个人！”
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