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是他无数个枯坐长夜里的引路灯，也是他这副在尘世泥潭里挣扎的躯壳里，唯一供奉的神明。
那个身影有些瘦削，脊背却挺得极直，透着股韧劲。
她并没有像他想象中那样正襟危坐，而是有些散漫地翘着腿，那只穿着牛仔裤的长腿搭在黑色高脚椅的横杠上，鞋尖有一搭没一搭地轻点着地面，像是在打什么拍子。
这姿态太放松，也太……眼熟。
陆景辞的呼吸滞了一瞬。
林疏月正戴着半边耳机跟录音师确认声轨，见他来了，没顾上抬头，只是一边在调音台上推着推子，一边指了指里面的麦克风：“进去吧，她在等你。”
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那扇隔音门沉重无比，把手冰凉，像是握住了一块寒冰。
陆景辞压下胸腔里那颗跳得有些失序的心脏，用力下压，推门。
气流涌动。
门缝开启的刹那，录音棚特有的那种干燥、清冷，混杂着淡淡吸音棉味道的空气扑面而来。
里面的人听到了动静。
那把高脚椅在地面上摩擦出一声极轻的闷响，椅子上的人转过身来。
顶光自上而下，在那人的鼻梁和眉骨处投下深邃的阴影，镜片反射出一道冷冽的白光，让人一时看不清她的眼。
陆景辞迈步进去，身后的门缓缓合拢，将最后一点外界的嘈杂彻底隔绝。
他抬起头，视线在那张终于完全暴露在灯光下的脸上聚焦。
所有的心理建设，在这一刻，溃不成军。
那张脸没有化妆，皮肤白得近乎透明，眼下的青色有些重，透着股长期熬夜的疲倦与冷感。
黑框眼镜架在高挺的鼻梁上，遮住了那双平日里总是含着三分讥诮的桃花眼，却遮不住那种自骨子里透出来的、居高临下的压迫感。
陆景辞甚至忘了呼吸。
哪怕这张脸在几小时前的办公室里才刚刚见过，哪怕那只拿着马克笔的手曾在他的电脑屏幕上指点江山，他依然无法将眼前这个人，和那个声音里的神明重叠在一起。
宋清音。
怎么会是她。
那个只会用冰冷数据和逻辑来衡量价值的甲方，那个眼神里写满“生人勿近”
的设计总监，竟然是那个在无数个深夜里，用声音编织出另一个世界的清弦。
这太荒谬了。
荒谬得让他甚至觉得有些轻微的晕眩，像是一脚踩空，坠入了一场醒不过来的大梦。
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