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那些死了的人，那些倒塌的房子，那些被毁掉的菜地，那些再也回不来的日子。
痕迹在那里，不会消失。
但日子还得过。
活着的人，还得活着。
街上的人多了一些，有人在修房子，有人在扫地，有人在门口晒太阳。
杂货铺还开着，李婶坐在柜台后面打盹，听见脚步声，睁开眼，笑了一下。
“买菜？”
阿诚点点头，买了两斤肉，一块豆腐，几根葱。
李婶把东西包好，递给他，忽然问了一句。
“你家那个林烬，身子好些了吗？”
阿诚点点头。
“好多了。”
李婶说，“那就好。”
阿诚拿着东西往回走，走到巷子口，忽然停下来。
他闻到了一股香味，不是以前那种像雪又像月光的香，是另一种，很淡，很暖，像春天的风。
他四处张望，街上什么都没有，只有阳光，只有风。
但那香味还在，从很远很远的地方飘来，又像从很近很近的地方渗出来。
他站在那里，闻了很久，然后转过身，走回院子。
他知道，那是那棵小苗的香。
它在开花，虽然还很小，但它已经在开了。
阿诚静静地坐在石桌旁，手中握着那支陈旧而光滑的竹笛，仿佛它承载了无尽的故事和情感。
他轻轻地将嘴唇贴近笛子口，开始吹奏起那首古老而悠扬的曲调。
音符如涓涓细流般从笛孔中流出，缓慢而轻柔地飘荡在空气中。
林烬则默默地坐在阿诚的对面，紧闭双眼，沉浸在音乐之中。
她似乎完全忘记了周围的一切，只剩下那美妙动人的旋律。
随着笛声的起伏，她的思绪也渐渐飘远，仿佛进入了一个只有自己存在的世界。
一旁的小石头原本还好奇地看着阿诚吹奏，但渐渐地被这动听的声音所吸引，不知不觉间便趴在桌子上睡着了。
老人见状，小心翼翼地抱起熟睡中的小石头，走进屋里放置好后又走了出来。
此时，他的手上多了一条薄薄的毯子，走到林烬身边时，轻轻地将毯子披在了她的肩上。
“夜里凉。”
老人说。
林烬睁开眼，看着那件薄毯，看了很久。
然后他低下头，把薄毯拢了拢，裹紧了一些。
笛声在月光里飘着，很轻，很脆，像春天的风，吹过菜地，吹过枣树，吹过那棵金色的小苗。
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