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read2（）;初夏的雨，来得急，去得也快。
青石巷口的梧桐林还滴着水，一串串水珠坠在林尖，悬而未落，像她当年攥紧又松开的手。
林晚站在老屋门槛外，没进去。
门楣上“耕读传家”
四个字被雨水洇得发暗，木纹里嵌着三十年前的漆色、二十年前的灰、十年前的裂痕，还有昨夜新糊的半张褪色春联——红纸边角卷起，露出底下泛黄的旧对联：“春风拂柳绿，细雨润田青”
。
她没动。
身后传来拖沓的脚步声，布鞋底蹭着湿漉漉的青砖，慢，却稳。
“回来了？”
声音不高，像犁过半晌的田埂，松软，带着微汗的温热。
她转过身。
陈砚站在三步之外，蓝布工装袖子挽到小臂，指节粗，指甲缝里嵌着洗不净的褐色泥痕。
他左手拎着一只搪瓷缸，右手
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