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十月底的柏林，寒意一天比一天重。
盟军的空袭将整片整片的街区炸成废墟，菩提树下大街两侧的椴树被燃烧弹烧得只剩焦黑的树桩，勃兰登堡门上的青铜雕塑被弹片削掉了半边翅膀。
有轨电车的轨道被炸断后歪歪扭扭地翘在路面上，车厢翻倒在街角，成了流浪猫的窝。
街上到处是堆在路边的碎砖和瓦砾，市民们排着长队领配给面包，面包店里烤出来的面包掺了越来越多的马铃薯粉和麦麸，颜色发灰，硬得像砖头。
肉铺的橱窗早已空了，玻璃上用胶带贴着一张泛黄的告示，上面写着“今日无肉”
，但“今日”
这个词已经没人相信了。
邮递员不再送信，邮正系统已经瘫痪了好几周。
这些邮递员被称之为死亡使者，因为他们现在改送阵亡通知书，骑着自行车挨家挨户地敲门，敲开门后递上一封盖着国防军鹰徽的信封，然后低着头转身离开。
街角的电线杆上还挂着人民冲锋队的征兵海报，海报上画着一个头戴钢盔的少年士兵，下面印着戈培尔那行着名的口号：“元首需要你！”
海报被雨水淋湿后卷了边，少年的脸被泡烂了半边，只剩一只眼睛瞪着空无一人的街道。
夜里宵禁之后，街上只有巡逻的宪兵和人民冲锋队的脚步声，偶尔远处传来几声枪响。
那是宪兵队在某个巷口抓到了人民冲锋队的逃兵，就地行刑。
宵禁之后谁都不敢出门，但那枪声总能让躲在防空洞里的人整夜睡不着。
格里本森林中那栋带湖滨侧翼的别墅再一次亮起了灯。
落地窗透出的暖黄色灯光映得湖边的芦苇丛影影绰绰，几辆黑色军用吉普照旧熄灯停在了灌木丛后面，只多派了两名穿便装的勤务兵在岔道口假装检修一辆旧摩托车。
地下酒窖的橡木门紧闭着，长桌上摆着几盏煤油灯和几个杯子，但今晚瓶里的酒谁也没怎么动。
围坐在桌边的还是那几张面孔，凯特尔，约德尔，哈尔德，费格莱因。
他们每次在这间酒窖里碰面，战场局势都比上一次更糟，但今晚他们不是来喝酒的。
这次卡纳里斯来了。
卡纳里斯站在桌首，穿着那件永远扣得一丝不苟灰色便装外套，瘦削的脸上戴着圆框眼镜，镜片后面的眼睛依旧温和而沉静。
他刚从阿勃维尔总部赶来，外套上还沾着夜间行车的尘土，看起来精神头比在座任何一个人都好。
这倒不是因为他心情轻松，而是因为他手里攥着一样东西，瓦列里本人亲笔签署的担保电报。
他把电报放在桌上，用手指轻轻按着纸边，目光扫过在场的每一张面孔，开口说话时语调一如既往地平稳，但在场的每个人都能感觉到，今晚的酒窖跟以往任何一次碰面都不一样。
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