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萨拉托夫城在十月的寒夜里，像一具被遗忘的棺材。
风从伏尔加河上刮来，裹挟着湿冷的泥腥气，卷着枯叶在街道上打转，发出细碎的呜咽。
阿列克谢·伊万诺维奇拖着灌铅的双腿，从法院那栋灰扑扑的砖楼里出来，手里捏着一张薄纸——判决书。
上面印着“萨拉托夫市文化中心应支付欠款五万卢布”
，墨迹在路灯下泛着惨白的光。
他喉咙发紧，想起三天前那场庭审：文化中心的负责人尼古拉·伊万诺维奇，穿着笔挺的藏青色大衣，坐在被告席上，眼皮都没抬一下，只用鼻腔哼出一句：“法律？我们这里只认‘上面’的规矩。”
法官的锤子落了三下，声音空洞得像敲在朽木上。
阿列克谢知道，这纸不过是废纸。
他口袋里还揣着那张被撕碎的欠条——去年冬天，他替邻居老伊万·阿列克谢耶维奇垫付了文化中心拖欠的工资，老伊万在寒夜里冻死在了街角，尸体被发现时，手里还攥着一张皱巴巴的欠条，像片枯叶。
“这鬼地方，连死人都得排队等。”
阿列克谢喃喃自语，把判决书塞进衣袋，却摸到一片冰凉的湿意。
他低头看，是血——老伊万的血，干涸在纸角，红得发黑。
他猛地甩手，可那血迹仿佛长了根，黏在指尖，甩不掉。
风更急了，卷起一地纸屑，像无数细小的鬼魂在跳舞。
萨拉托夫的街道，平日里是市民们挤满小酒馆、议论着面包价格的热闹所在，如今却透着一股子死气。
路灯昏黄，光晕里浮着尘埃，像被抽干了魂的幽灵。
阿列克谢路过“和平广场”
，那里立着一座铜像，是沙皇时代的将军，如今被涂成了斑驳的绿漆。
铜像的眼睛空洞，直勾勾盯着广场中央那座喷泉——喷泉的水早已干涸，只剩个黑黢黢的洞，像一张咧开的嘴。
他记得，三个月前，这里还堆着市民们抗议文化中心欠薪的横幅，写着“法律是给穷人的，不是给贵族的”
。
可第二天，横幅就没了，连同那些抗议的人，仿佛被风卷走了。
阿列克谢的脚底发凉，他不敢多想，只加快脚步往家走。
他的家在城西的“柳树林区”
，一间低矮的砖房，墙皮剥落得像老人的皮肤。
推开门，屋里漆黑，只有炉火余烬在噼啪作响。
他刚坐下，就听见门廊外传来窸窣声，像老鼠在啃木头。
阿列克谢的心跳得像要撞破胸膛。
他摸起墙角的铁锹，屏住呼吸。
门轴“吱呀”
一声，被推开了——不是风，是人。
一个影子立在门口，瘦得只剩骨架，穿着破旧的粗麻布衣，脸上糊着泥灰，只有眼睛是亮的，像两簇幽绿的鬼火。
“阿列克谢……”
那声音嘶哑，带着铁锈味，“你来了。”
阿列克谢的铁锹“哐当”
掉在地上。
他认得这声音——是老伊万。
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