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窗外，伏尔加河的冰面反射着惨白的光，映得整个房间更显阴森。
他脱下西装，瘫坐在吱嘎作响的旧沙发上，影子在地板上蜷成一团，仿佛在哀悼。
“不，不能这样。”
他喃喃自语，声音干涩得像枯叶摩擦。
他想起面试官的话：“影子的规矩，就是罗刹国的规矩。”
他猛地站起，从床底拖出一个铁皮箱。
箱子里，一把生锈的冰锤、几根铁钉、一卷粗麻绳，还有半块冻得发硬的冰。
这是他在旧货市场淘来的“工具”
，据说能“重塑影子”
。
他脱掉鞋袜，赤脚踩在冰冷的地板上。
窗外，冬夜的寒气渗入骨髓，影子在月光下拉得细长，却依旧弯曲。
伊万深吸一口气，举起冰锤，狠狠砸向影子边缘。
一声闷响，影子发出类似呜咽的“咔嚓”
声，像被折断的枯枝。
他咬紧牙关，用铁钉将影子边缘钉住，再用麻绳勒紧，硬生生拉长、压扁。
影子在地板上扭曲变形，边缘渗出暗红色的液体——不是血，是影子的“血”
，在罗刹国的传说里，影子受伤时会流血。
“方正点……再方正点……”
他喘着粗气，汗水混着寒气滴落。
影子终于被钉成一块歪斜的方块，边缘参差不齐，像被粗暴缝补的伤口。
他满意地笑了，可笑容刚绽开，就被一记冰冷的现实击碎。
第二天，他带着这副“新影子”
去面试。
招聘大厅的灯光比昨天更刺眼，谢尔盖坐在同一张桌子后，影子方正如刀切。
他瞥了一眼伊万的影子，眉头一皱，嘴角咧开一个残忍的弧度。
“科罗廖夫先生，”
他慢悠悠地说，声音像毒蛇滑过冻土，“您这影子……是用麻绳和铁钉‘缝’出来的吧？像块破布。”
他站起身，踱到伊万面前，影子在地板上投下一片阴影，仿佛在嘲笑。
“罗刹国的规矩，不是‘缝’出来的。
是天成的。
您的影子，是残次品。”
伊万的喉咙发紧，想辩解，却发不出声音。
他想起父亲的话，想起自己在萨马拉的工厂里熬过的无数个通宵，想起那些“奋斗的毒鸡汤”
——“努力就能成功”
“学历决定一切”
。
可在这里，学历、人品、能力，统统成了影子的陪衬。
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