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伊万的心沉了下去。
他本该高兴——那些人“保持了礼貌”
——可这礼貌像一层薄冰，底下是深渊。
第三天，伊万在伊尔门湖边的冰面上溜达，想透透气。
湖面结着厚冰，黑沉沉的，像一块巨大的墨玉。
他故意滑了一跤，手撑在冰上，冻得直哆嗦。
一个穿灰大衣的中年人走过来，没说话，弯腰扶了他一把。
那人没看他的脸，只说：“小心点，同志。”
声音很轻，却像冰锥扎进耳朵。
“谢谢您，”
伊万结巴着说，声音发颤，“我这人……太笨了，连冰都滑不过。”
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中年人没再说话，转身走了。
伊万盯着他的背影，那背影挺直得像一根枪，却走得很慢，像在等什么。
他忽然明白：这人不是在帮自己，是在“测试”
。
他们都在等，等他露出“弱”
的本相，然后……“下菜碟”
。
他跑回破屋，把门反锁上，用木板顶住。
窗外，诺夫哥罗德的钟声敲响了，是圣索菲亚教堂的钟，悠长而空洞，像在哀悼。
他蜷在角落，突然想起老水手的话——“下菜碟”
。
在罗刹国，这词本是厨房里的俚语：厨师把客人当菜，下锅炒了。
可现在，它成了某种隐喻。
伊万的呼吸越来越急，他摸到口袋里那块格里高利给的黑麦面包，咬了一口，味道像铁锈混着雪水。
他猛地吐出来，胃里翻江倒海。
“他们不是在尊重我，”
他喃喃自语，声音在空屋里撞出回响，“他们是在……等我变菜。”
那天晚上，他睡不着。
窗户外，月光惨白，照得街道像铺了层冰霜。
他听见了敲门声。
不是轻轻的，是重重的、有节奏的——“咚、咚、咚”
，像在敲棺材板。
伊万的心跳停了一拍。
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