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他伸出双手，把手掌摊开在煤气灯下。
那双手很大，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐。
看起来是一双正常的手，一双受过教育的手，一双可能是医生或者音乐家的手。
可是在灯光下，那些手指的影子投在桌面上，却像是某种多足的、正在爬行的东西的轮廓。
“喝了酒之后，我就变成了另一个人，”
他轻声说，“一个真实的人。”
事情是在午夜之后真正开始变得不对劲的。
首先是煤气灯。
它开始以一种越来越快的频率闪烁，闪得人的眼睛开始发痛，闪得房间里的一切都变成了一帧一帧的定格画面：普列奥布拉任斯基的笑容定格了，谢尔盖耶夫擦眼镜的动作定格了，祖波娃恐惧的眼神定格了。
然后在某一次闪烁之后，灯灭了。
不是完全的黑暗。
从窗户透进来的雪光给房间镀上了一层病态的青白色，让每个人的脸都像是从冰层下面捞出来的尸体。
斯捷潘·伊里奇的脸在这片青白色的光中显得格外庞大，他的轮廓变得模糊了，像是正在融化，又像是正在从一张面孔变成另一张面孔。
“别害怕，”
他的声音从黑暗中传来，带着一种奇怪的混响，仿佛不是从一个人的嘴里发出的，而是从墙壁、天花板、地板同时发出的，“这只是电压不稳。
彼得格勒的冬天总是这样。”
“斯捷潘·伊里奇，”
谢尔盖耶夫的声音终于有了一丝波动，那是一种试图维持镇定但已经有些力不从心的波动，“我们真的该走了。
太晚了。”
“太晚了？”
斯捷潘·伊里奇重复道，然后大笑起来，“维克托·帕夫洛维奇，你说得太对了。
太晚了。
从什么时候开始太晚的？从费奥多尔·彼得罗维奇倒在仓库门口的那一刻开始？还是从更早的时候？也许是从我们第一次见面的时候开始？也许是从我们出生的那一刻开始？”
他的声音在房间里回荡，像是撞在墙壁上的乒乓球，来回弹跳，越来越快，越来越密，最后变成了一种嗡嗡的白噪音，让人的太阳穴开始突突地跳动。
祖波娃突然站了起来。
椅子向后翻倒，发出一声巨响。
她的身体在青白色的雪光中显得比平时更加庞大，像是一座正在颤动的肉山。
“我要回去了，”
她说，声音高得刺耳，“我要回……”
她没有说完这句话。
因为就在那一刻，斯捷潘·伊里奇伸出了他的手，握住了她的手腕。
他的手指环绕在她粗壮的手腕上，看起来像是几根细绳缠绕在一根柱子上，但祖波娃却像是被铁钳夹住了一样，动弹不得。
她的脸先是变红，然后变紫，然后变白。
“玛丽亚·伊万诺夫娜，”
斯捷潘·伊里奇的声音温柔得像是在哄一个婴儿，“您知道我最讨厌什么吗？我最讨厌有人在我说话的时候站起来。
这非常不礼貌。
您同意吗？”
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