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他拒绝过三次，第四次时，一辆黑色轿车直接把他从木屋门口“请”
走。
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新办公室金碧辉煌，墙上挂着电子屏，实时滚动着“悲伤指数K线图”
。
他的任务，不再是称量悲伤，而是为悲伤定价。
“伊万诺维奇同志，”
局长笑眯眯地说，“你要记住，现在悲伤不是负担，是资源！
我们要让每一份眼泪都产生GDP！”
伊万诺维奇看着屏幕上跳动的数字，胃里翻江倒海。
他想起木屋里那炉无声的火，想起安娜那句“原来我的悲伤，是真的”
。
如今，悲伤成了商品，真实成了笑话。
某夜，伊万诺维奇偷偷溜回灰烬胡同。
木屋还在，但门紧闭着。
他敲了敲门，无人应答。
他推门而入，屋内空无一人。
壁炉冷冰冰的，只余一捧灰烬。
桌上放着一本手抄童话书，封面写着：《悲伤国的国王》。
他翻开第一页：
“从前，有个国家，人人不准悲伤。
有个税吏，偷偷收留悲伤。
后来，悲伤变成金币，人人争抢。
税吏成了国王，却比乞丐还穷。
直到有一天，所有的悲伤都消失了——
因为没人再相信，悲伤是真的。”
伊万诺维奇苦笑。
他合上书，准备离开。
就在这时，壁炉里的灰烬突然腾起一缕青烟，凝成一个孩子的模样。
“叔叔，”
孩子说，声音清脆如铃，“你还记得我吗？”
伊万诺维奇愣住。
那是安娜女儿墓碑拓片上的名字——莉莉娅。
“你不是……”
“我是所有被卖掉的悲伤变的。”
莉莉娅微笑着说，“他们把我切成碎片，卖给基金经理、网红博主、心理咨询APP。
但我逃出来了，因为真正的悲伤，是卖不掉的。”
她伸出手，掌心里躺着一枚小小的、锈迹斑斑的顶针。
“拿着它，去找‘悲伤银行’的地下室。
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