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安德烈听见了，但他没动。
他只是把窗户关上了。
curtains拉得严严实实。
屋里很暗。
暗得什么都看不见。
什么都看不见的时候，就什么都不用说了。
什么都不用说的时候，就什么都不会碎了。
安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫在黑暗里坐了很久，久到窗外的天黑了又亮，亮了又黑。
他最终没有去纠正米哈伊尔的接线。
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三个月后，那栋公寓楼着了一场火。
火不大，烧了半层楼，死了两个人。
米哈伊尔没死，他被烟熏成了黑人，坐在楼下的雪地里哭。
安德烈站在人群里，看着米哈伊尔哭。
他想走过去，想说点什么，想告诉这个年轻人，你看，我早就跟你说过。
但他没走过去。
因为他知道，他要是走过去，说出那句话，米哈伊尔不会感激他。
米哈伊尔会看着他，用那种灰蓝色的、混着愤怒和恐惧的眼睛看着他，然后说：
你看不起我。
安德烈站在人群里，站了很久。
雪落在他的白头发上，落在他的黑大衣上，落在他那双教了三十年书的手上。
他转身走了。
走进下诺夫哥罗德的大雪里，走得很慢，像是特维尔的那个冬天又回来了。
身后，米哈伊尔还在哭。
哭声被风吹散了，散在奥卡河的水面上，散在下诺夫哥罗德的钟声里，散在罗刹国每一个听不进真话的人的玻璃心上。
然后碎了。
碎得无声无息。
像特维尔的雪。
像伏尔加河的冰。
像格里戈里·斯捷潘诺维奇·雷巴科夫最后看安德烈的那个眼神。
像所有你说了真话之后，对方脸上那层薄薄的、透明的、一触就碎的东西。
安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫走远了。
他没有回头。
他再也没有回头。
后来下诺夫哥罗德的人说，那个从特维尔搬来的老教师，退休以后就变了一个人。
他不说话了，不是哑巴，是不说了。
邻居跟他打招呼，他点头。
邻居问他吃了没，他点头。
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