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娜杰日达·伊万诺夫娜没再问。
她把馅饼端上桌，两个人坐下来吃。
窗外的雪还在下，特维尔的钟楼敲了十二下，圣诞节到了。
安德烈咬了一口馅饼，很甜。
他突然想，也许这就是答案。
也许世界上最好的沟通，不是说真话，不是讲道理，不是给方法，而是坐在一起，吃一个馅饼，什么都不说。
因为有些人，你说什么都是错的。
而你能给他的最好的东西，就是沉默。
那天夜里，安德烈睡着了。
他做了一个梦，梦见自己站在一间巨大的教室里，黑板上写满了公式，下面坐满了人，每个人的头上都顶着一层玻璃，薄得透明，硬得易碎。
他站在讲台上，手里拿着粉笔，想写点什么，但他写不下去。
因为他知道，他写的每一个字，都会变成一颗子弹，打在那些玻璃上。
玻璃碎了，人就没了。
所以他放下粉笔，坐在讲台上，看着那些顶着玻璃的人，笑了。
梦醒了。
窗外的雪停了。
伏尔加河的冰面上，有什么东西在月光下闪了一下，然后沉了下去。
特维尔的冬天还很长。
而安德烈·彼得罗维奇·沃尔科夫，再也没有去过河边。
这就是特维尔城的人后来讲的故事。
有人说安德烈疯了，有人说他悟了，有人说他只是累了。
只有一个人知道真相，那就是在安德烈最后一次去河边那天夜里，站在对岸的那个人。
那个人穿着黑色的大衣，戴着一顶旧礼帽，脸上的笑容像是用刀刻出来的。
他站在格里戈里的木屋旁边，看着木屋在雪里慢慢倾斜，看着地基下的泥土松动，看着河水在冰面下涌动。
他对身边的空气说了一句话。
没有人听见，但如果有人听见了，他会听见这句话：
你看，我说过的。
认知不在一个层次，解释就是消耗。
他不听，你非要说。
他不懂，你非要教。
他不要，你非要给。
这就是罗刹国的规矩——真话是一把刀，你递给别人，别人不接，刀就掉下来，扎的是你自己的脚。
空气里没有回应。
只有雪落在木屋上的声音，很轻，很轻，像是有人在叹气。
那个人转身走了。
他的影子在雪地上拖得很长，长得不像是一个人的影子，倒像是一条路，一条通往某个地方的路。
那条路的尽头，是一扇门。
门上没有锁，但推不开。
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