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票的右下角有一行小字，他没看清，但他觉得那行字他好像在哪儿见过。
男人拿着票走了。
他走出候车大厅，走进图拉的雨里。
雨还是那种稀粥一样的雨，灰的，黏的，带着铁锈味。
伊万·彼得罗维奇看着他的背影消失在雨里，突然觉得后背发凉。
他低头看了一眼窗口的玻璃，雾气里的手印不见了。
但玻璃上多了一行字，是用手指在雾气上写的，歪歪扭扭的，像是一个等了很久很久的人，终于等到了要等的人之后，留下的最后一句话：
他来了。
我可以走了。
伊万·彼得罗维奇打了个寒颤。
他抬头看了一眼钟楼，指针还是停在十一点四十七分，但不知什么时候，钟楼下面多了一棵白桦树。
那棵树以前不在那儿。
图拉的雨还在下，灰的，黏的，带着铁锈味。
但如果你仔细听，雨里有歌声，很轻，很远，是那种乡下葬礼上才唱的调子。
不过这一次，调子是往上走的，不是往下沉的。
东斯拉夫人都知道，往上走的调子，是送人走的。
不是送死人，是送那些等了太久的人，终于等到了，终于可以走了。
她等了四十年。
从一九四三年十月十七日的那场轰炸，到一九八三年十一月十七日的那场雨，整整四十年零一个月。
她站在那个窗口后面，一张一张地卖票，一个一个地看人，看了几万张脸，几万双眼睛，没有一双是她要等的那双。
直到那天晚上，阿列克谢·彼得罗维奇·沃尔科夫走进来，说了一句去梁赞的票。
她就知道，他来了。
缘分这个东西啊，你躲不掉的。
它不管你是活人还是死人，不管你等了十年还是四十年，不管你在桥上还是在窗口后面，不管你在图拉还是在梁赞。
它来了就是来了，它给你按了进度条，你走着走着，就碰一起了。
你绕着走，它在下一个路口等你。
你不走，它就站在你家门口。
你死了，它就在坟头上种一棵白桦树。
这就是缘分。
这就是等一个人。
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