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不是价钱的问题。
科热夫尼科夫先生的声音温柔得像在哄一个孩子,是真的没有了。
你看,我这里每天就这么多。
我也没办法。
你明天再来吧。
赫列斯塔科夫瘫倒在地上,像一滩融化的雪。
但他不是唯一一个。
那天晚上,牛堡王门口排起了长队。
队伍从涅瓦大街一直延伸到丰坦卡河边,在雨中蜿蜒了两百多米。
人们撑着伞,穿着大衣,在零下三度的寒风里站了一整夜。
他们的脸上没有表情,只有一种凝固了的渴望——那种渴望和饥饿无关,和食物无关,甚至和钱无关。
那是一种更深的、更黑暗的饥饿。
是对别人有而我没有这件事本身的饥饿。
伊万站在后厨的窗口,看着外面那条在黑暗中蠕动的长龙。
他忽然觉得那些人不像人了。
他们像是一群被什么东西牵引着的木偶,线的另一端握在科热夫尼科夫手里。
而科热夫尼科夫呢?
他站在柜台后面,透过玻璃看着外面的人群,脸上挂着那种狼一样的微笑。
他手里端着一杯热茶,茶汤是深红色的,像血。
你看,他对尼古拉说,语气轻描淡写得像在谈论天气,他们自己会来的。
你不需要去找他们。
你只需要让他们觉得找不到。
人这种东西啊,尼古拉·谢尔盖耶维奇,你给他一座金山,他不稀罕。
但你告诉他金山只有三块,而且明天可能就没了——他会把命都给你。
尼古拉没有说话。
他只是低头看着自己手里的账簿,上面密密麻麻地记着每一笔交易。
每一笔交易的利润都是百分之百,百分之一千,百分之一万。
而成本——成本永远是两卢布。
两卢布。
伊万在后厨里流的每一滴汗,都被精确地折算成了两卢布。
伊万·彼得罗维奇·别利科夫——他的劳动价值,并没有因为生产了奢侈品而提高。
他依然拿三千卢布的底薪。
他依然住漏风的阁楼。
他依然吃黑面包。
在这场价格游戏里,他的价值被稀释得一文不值。
他是这台机器里最不重要的零件,但没有他,机器就转不起来。
这才是最恐怖的部分。
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