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但这里什么都没有。
安静得像是一座坟墓。
不，比坟墓还要安静，因为坟墓里至少还有死人的沉默，而这里的沉默是活的——它在呼吸，在注视，在等待。
然后，掌声响起了。
那掌声来得毫无预兆，整齐划一，像是节拍器一样精准。
每一下都落在同一个时间点上，每一下的力度都完全相同，没有丝毫偏差。
德米特里从未听过这样的掌声，它不像是人类的手能发出的声音，更像是某种机器在执行程序。
他看向那些鼓掌的人。
他们的眼神是空洞的。
不是那种发呆时的空洞，而是一种彻底的、绝对的空无，像是有人把他们的灵魂从眼眶里抽走了，只留下了两具还在运作的肉体。
他们的面部肌肉完全静止，没有任何表情，既不悲伤，也不快乐，既不恐惧，也不平静。
他们就那样坐在椅子上，机械地鼓着掌，像是被上了发条的木偶。
德米特里的双腿开始发抖。
他想跑，但他的脚像是被钉在了地板上。
他告诉自己：这就是互助会，这就是那些和你一样的人，他们只是——只是太痛苦了，所以才会变成这样。
然后，一个中年男人走上了台。
他穿着一件灰色的西装，头发梳得一丝不苟，但他的眼睛和台下那些人一样空洞。
他站在话筒前，用一种平淡的、没有任何感情起伏的声音说：
我叫尼古拉·帕夫洛维奇·奥尔洛夫。
我曾经坚信我有一个女儿。
她叫柳芭。
她最爱吃草莓蛋糕。
我记得她三岁生日那天，她第一次叫我爸爸的样子。
她的声音那么小，那么软，像是一只刚出生的小猫。
他停顿了一下，台下的掌声停了。
整个大厅陷入了一种令人窒息的寂静。
后来我去维修了芯片，他继续说，声音依然平板，维修之后我才发现，我根本就没结过婚。
我没有女儿。
柳芭不存在。
草莓蛋糕不存在。
那个叫我爸爸的声音，不存在。
他说完这句话，台下再次响起了那种诡异的掌声。
一模一样的节奏，一模一样的力度，像是有人按下了同一个按钮。
德米特里感到一阵强烈的恶心。
这真的是互助会吗？还是一场精心排练的闹剧？或者——更可怕的可能——这一切都是真的？难道他真的出了问题？难道娜塔莎真的不存在？难道他应该像这些人一样，坐在某个地方，鼓着掌，用空洞的眼神看着前方，承认自己从未爱过任何人？
散场后，德米特里几乎是逃出了那栋建筑。
雪还在下，但他已经感觉不到冷了。
他的整个身体都在发抖，不是因为寒冷，而是因为恐惧。
一种他从未体验过的、从骨头缝里渗出来的恐惧。
然后他又看到了那两个人。
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