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窗外，丰坦卡河的水在灰蒙蒙的天空下缓缓流淌，像是一条死去的蛇。
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如果这是芯片副作用导致的妄想，阿列克谢慢慢地说，每个字都像是在掂量重量，那我问你——我们三个人，怎么会共享同一份记忆？
这句话像是一根针，精准地刺入了德米特里大脑中最柔软的地方。
是啊。
如果这一切都是他的妄想，那为什么格里戈里和阿列克谢也记得那天的事？为什么他们也看到了那些人？为什么录音里说只有三个人，而他们三个都记得有五十多个？
除非……
除非那天真的只有三个人。
除非那五十多个鼓掌的人，那些上台分享的人，那些眼神空洞的木偶——都不是人。
今天的故事先到这里，格里戈里站起身来，他的军大衣在身后拖出一道长长的影子，你以为最可怕的是别人忘了你。
其实最可怕的是——你分不清哪些记忆，真正属于你自己。
他走到门口，停下了脚步，没有回头。
德米特里·安德烈耶维奇，在你决定去维修芯片之前，再想一件事。
什么？
你还记得娜塔莎姓什么吗？
德米特里张了张嘴。
索洛维约娃。
她姓索洛维约娃。
可就在他准备说出这个名字的时候，他的脑海里突然闪过了一个画面——那是互助会的大厅，那些鼓掌的人，他们的脸在雾中若隐若现。
其中有一张脸，他看得比其他所有脸都清楚。
那张脸是娜塔莎的。
她坐在第三排，眼神空洞，面无表情，和所有人一样机械地鼓着掌。
德米特里的膝盖一软，他扶住了桌子才没有倒下去。
这不可能，他喃喃地说，她不可能在那里。
她不是……她已经……
他说不下去了。
因为他突然意识到，他已经想不起娜塔莎是什么时候消失的了。
他记得她存在，记得她的一切，但他想不起她最后一次出现是在什么时候，想不起她是怎么消失的，甚至想不起她是否真的消失过。
也许她从来就没有存在过。
也许他从来就没有爱过任何人。
也许他才是那个被抹去的人。
格里戈里推开了咖啡馆的门，冷风扑面而来。
他的身影在雪雾中越来越模糊，像是一个正在被擦除的铅笔画。
三天后，他的声音从风雪中飘来，如果你还记得我们，就来冬宫广场的喷泉前面找我们。
如果你不记得了……
他没有说完。
门关上了。
德米特里独自坐在咖啡馆里，面前的咖啡已经凉透了。
角落里那架走调的钢琴突然自己响了起来，弹的是一首他听过但叫不出名字的曲子。
旋律缓慢而悲伤，像是一首安魂曲，又像是一首摇篮曲。
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