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娜塔莎笑了。
那个笑容让德米特里的血在一瞬间冷了下来。
因为那不是娜塔莎的笑。
他认识娜塔莎的笑,认识了两年,那个笑是温暖的、羞涩的、带着一点点调皮的。
但这个笑不是。
这个笑是苍老的,是洞悉一切的,是带着某种古老的、不属于人类的怜悯的。
你当然什么都看不到,她说,因为你还没有真正地去看。
你只是听了一个故事。
听故事和了解,是两回事。
她站起来,走到窗户边。
雪还在下,窗外是一片纯粹的白,白得不真实,像是有人把整个世界涂掉了,只剩下这一间屋子。
德米特里,你知道为什么你们男人总说女人难懂吗?她转过身来,背对着窗户,逆光中她的轮廓变得模糊,像是正在溶解,像是她的身体不是实心的,而是由无数细小的、发光的颗粒组成的,正在一点一点地散开。
不是因为我们复杂。
是因为你们不敢看。
你们只敢在懵懂的时候爱,因为那时候你们看不见根。
你们把那叫做纯洁,叫做真诚,叫做……
她一字一顿地说出最后那个字。
那个字从她嘴里说出来,不像是一个词,而像是一声叹息。
一声从地底深处传上来的、跨越了千万年的叹息。
可如果你真的看了呢?德米特里问。
他的声音在发抖。
不是因为冷。
屋子里很暖,暖得不正常,像是有什么东西正在从地底下往上散热。
娜塔莎走回来,在他面前蹲下。
她伸出手,握住了他的手。
她的手很暖,暖得不正常,像是里面烧着一团看不见的火,又像是她的手根本不是手,而是一团凝固的光。
那你就不会再爱我了。
她说,你也不会再爱任何人了。
你会活着,德米特里,但你会像一棵被拔了根的树,站在那里,看起来还活着,但里面已经空了。
风一吹,你就会倒下。
她的眼睛直直地看进他的眼睛里。
灰绿色的虹膜深处,德米特里终于看到了。
不是怪物。
不是根。
不是什么恐怖的东西。
他看到的是一面镜子。
镜子里是他自己。
十七岁的自己,站在村口的白桦树下,手里攥着一把干草,眼睛里全是不讲道理的、滚烫的、愿意为她去死的爱。
那个自己正在对他微笑,笑得那么天真,那么愚蠢,那么让人心碎。
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