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娜塔莎笑了。
那个笑容让德米特里的血在一瞬间冷了下来。
因为那不是娜塔莎的笑。
他认识娜塔莎的笑，认识了两年，那个笑是温暖的、羞涩的、带着一点点调皮的。
但这个笑不是。
这个笑是苍老的，是洞悉一切的，是带着某种古老的、不属于人类的怜悯的。
你当然什么都看不到，她说，因为你还没有真正地去看。
你只是听了一个故事。
听故事和了解，是两回事。
她站起来，走到窗户边。
雪还在下，窗外是一片纯粹的白，白得不真实，像是有人把整个世界涂掉了，只剩下这一间屋子。
德米特里，你知道为什么你们男人总说女人难懂吗？她转过身来，背对着窗户，逆光中她的轮廓变得模糊，像是正在溶解，像是她的身体不是实心的，而是由无数细小的、发光的颗粒组成的，正在一点一点地散开。
不是因为我们复杂。
是因为你们不敢看。
你们只敢在懵懂的时候爱，因为那时候你们看不见根。
你们把那叫做纯洁，叫做真诚，叫做……
她一字一顿地说出最后那个字。
那个字从她嘴里说出来，不像是一个词，而像是一声叹息。
一声从地底深处传上来的、跨越了千万年的叹息。
可如果你真的看了呢？德米特里问。
他的声音在发抖。
不是因为冷。
屋子里很暖，暖得不正常，像是有什么东西正在从地底下往上散热。
娜塔莎走回来，在他面前蹲下。
她伸出手，握住了他的手。
她的手很暖，暖得不正常，像是里面烧着一团看不见的火，又像是她的手根本不是手，而是一团凝固的光。
那你就不会再爱我了。
她说，你也不会再爱任何人了。
你会活着，德米特里，但你会像一棵被拔了根的树，站在那里，看起来还活着，但里面已经空了。
风一吹，你就会倒下。
她的眼睛直直地看进他的眼睛里。
灰绿色的虹膜深处，德米特里终于看到了。
不是怪物。
不是根。
不是什么恐怖的东西。
他看到的是一面镜子。
镜子里是他自己。
十七岁的自己，站在村口的白桦树下，手里攥着一把干草，眼睛里全是不讲道理的、滚烫的、愿意为她去死的爱。
那个自己正在对他微笑，笑得那么天真，那么愚蠢，那么让人心碎。
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