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一
圣彼得堡的冬天来得总是很早。
十月底，涅瓦河面上已经结了一层薄冰，像是一面被打碎的镜子，碎片在水面上漂浮。
瓦西里岛上的酒吧是一个不起眼的地方，藏在一条狭窄的小巷深处，门口挂着一盏昏黄的灯泡，在风中摇晃，像一只垂死的眼睛。
德米特里·伊万诺维奇·沃尔科夫坐在酒吧最角落的位置，面前摆着一杯已经凉透的伏特加。
他已经四十三岁了，在喀山的一家机械厂当了二十年的钳工，三个月前被裁员。
他的妻子在两年前死于肺癌，留下他和一只狗。
那只狗叫，是一只德国牧羊犬，今年七岁，毛色已经开始发灰。
德米特里不喜欢酒吧。
他不喜欢这里的嘈杂，不喜欢这里的气味——啤酒、香烟、廉价香水和某种说不清的、像是肉类腐败的甜腻气息混合在一起。
但他更不喜欢待在家里。
那个空荡荡的公寓里，每一个角落都残留着妻子的痕迹：她留下的拖鞋，她喜欢的茶杯，她挂在门后的那件红色大衣。
还有将军。
将军总是用那双棕色的眼睛看着他，那种眼神让他感到不安——那不是一只狗该有的眼神，那是一种审视，一种评判，一种他无法解读的沉默。
他端起酒杯，喝了一口。
伏特加已经失去了温度，变得又苦又涩，像是一种惩罚。
这地方真够破的。
一个女人的声音从他身后传来。
德米特里转过身，看到一个大约三十岁左右的女人站在他旁边。
她穿着一件深绿色的呢子大衣，金色的头发盘在脑后，脸上没有什么妆容，但皮肤白得近乎透明，在昏暗的灯光下像是一张纸。
她的眼睛是浅灰色的，像冬天的天空，没有温度，也没有深度。
我可以坐这里吗？她问，声音低沉而平稳，别的地方都满了。
德米特里环顾四周。
确实，酒吧里几乎坐满了人——一群穿着西装的年轻人在大声谈笑，几个穿着旧军大衣的老人在角落里低声嘀咕，一对情侣在吧台边接吻。
但他的桌子旁边明明还有三个空位。
请便。
他说。
女人坐了下来，脱掉了大衣。
她里面穿着一件黑色的高领毛衣，脖子上挂着一条细细的银链，链坠是一个小小的、形状不规则的金属片，在灯光下闪着冷光。
德米特里注意到她的右手食指上有一道浅浅的疤痕，从指节延伸到指尖，像是一条白色的虫子趴在她的皮肤上。
我叫叶卡捷琳娜。
她说，向酒保招了招手，一杯黑啤酒。
德米特里。
他说，德米特里·沃尔科夫。
我知道。
叶卡捷琳娜说，接过酒保递来的啤酒，喝了一大口。
她的嘴角沾着一点白色的泡沫，但她没有擦，只是让它留在那里，像是一个小小的、不协调的装饰。
德米特里感到一阵不安。
你知道？
这家酒吧里的人我大多都认识。
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