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我说，走吧。
德米特里的声音变得尖锐，带着一丝他自己都没有意识到的恐惧。
将军终于动了。
它转过身，开始在雪地里行走，步伐稳定而缓慢，像是在巡视自己的领地。
德米特里跟在后面，皮带在他手里晃荡，像是一条无用的绳索。
他们沿着涅瓦河漫步。
河面上的冰越来越厚，在月光下泛着青白色的光。
远处，圣彼得堡的灯火在风雪中闪烁，像是一群遥远的、不可触及的星星。
德米特里感到一种前所未有的孤独——不是寂寞，而是孤独。
寂寞是渴望有人陪伴而不得，孤独是知道自己不需要陪伴，或者说，知道自己不配拥有陪伴。
他想起了妻子。
想起了她去世前的那个冬天。
她躺在病床上，瘦得只剩下一把骨头，眼睛深陷在眼窝里，像两口枯井。
她握着他的手，说了一句话——那句话他至今记得，但他从来没有理解过。
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德米特里，她说，声音像是从很远的地方传来，你要小心将军。
小心将军？他当时问，以为她是在说胡话。
癌症已经扩散到她的脑部，医生说她随时可能陷入昏迷。
它不是一只普通的狗。
她说，眼睛盯着天花板，像是在看着某个只有她能看见的东西。
它在等待。
等待什么？
但她没有回答。
她的眼睛慢慢闭上了，呼吸变得微弱而急促。
三天后，她去世了。
葬礼上，将军站在墓地的边缘，一动不动，像是一尊守灵的雕像。
它没有叫，没有跑，只是看着。
用那双琥珀色的眼睛，看着棺材被放进土里。
从那以后，将军就变了。
德米特里和将军回到了公寓。
那是一栋建于苏联时期的五层楼房，外墙的油漆已经剥落，露出底下灰色的水泥。
电梯坏了三个月，没有人来修。
德米特里爬楼梯上到四楼，掏出钥匙，打开了门。
房间里一片漆黑。
他没有开灯，只是站在门口，让眼睛适应黑暗。
他能闻到房间里的气味——旧家具、发霉的地毯、还有将军身上那种特殊的、像是潮湿泥土和旧羊毛混合的气息。
他打开灯。
客厅里的陈设和他离开时一模一样：那张破旧的皮沙发，那个缺了一条腿的茶几，那台已经坏了的电视机。
但有什么东西不对劲。
德米特里站在门口，环顾四周，试图找出那种不对劲的来源。
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