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她知道……你在等待什么。
等待什么？德米特里终于挤出了一句话，声音像是从喉咙里撕出来的。
将军没有回答。
它只是转过身，走向门口。
在跨过门槛之前，它停下脚步，回过头，用那双琥珀色的眼睛看了德米特里最后一眼。
等待你自己。
它说。
然后它走了出去，脚步声在走廊里回荡，越来越远，直到消失。
德米特里独自跪在卧室的地板上，周围是碎玻璃和那张流着血的照片。
他感到一种前所未有的空虚，像是有什么东西被从他身体里彻底抽走了。
他低下头，看着自己的手——那双在机械厂工作了二十年的手，粗糙、布满老茧、永远洗不干净机油痕迹的手。
在右手的食指上，他看到了一道疤痕。
一道浅浅的、白色的、从指节延伸到指尖的疤痕。
他不记得自己什么时候受过这个伤。
三
德米特里在地板上坐了一夜。
他没有开灯，没有移动，只是坐在那里，背靠着衣柜，看着窗外的天空从漆黑变成深蓝，从深蓝变成灰白，从灰白变成那种圣彼得堡冬天特有的、铅灰色的黎明。
雪还在下，雪片打在窗户玻璃上，发出沙沙的声响，像是有无数只小虫在爬。
他一直在想将军说的话。
等待你自己。
这句话像是一个谜语，一个他解不开的谜语。
他试图回忆自己是什么时候得到将军的——是妻子买的，还是别人送的？他试图回忆将军小时候的样子——它是不是一直这么安静，这么审视，这么……不像一只狗？但他发现，他的记忆像是一团迷雾，越是试图看清，越是模糊不清。
他唯一清楚记得的，是妻子临终前的那句话：你要小心将军。
天亮了。
德米特里站起身，感到全身的骨头都在抗议。
他的膝盖上嵌着几块碎玻璃，但他没有感觉到疼痛——或者说，疼痛已经被某种更强烈的感觉淹没了。
那是一种恐惧，一种深入骨髓的恐惧，一种他知道永远不会消失的恐惧。
他走出卧室，穿过客厅，来到门口。
他打开门，看向走廊。
将军不在那里。
他走下楼，走出公寓楼。
外面的雪已经积了厚厚一层，覆盖了街道，覆盖了汽车，覆盖了整个世界。
涅瓦河在远处泛着青白色的光，像是一条巨大的、冰冻的蛇。
德米特里沿着街道漫步，没有目的地，没有计划，只是走着。
他经过了一家咖啡馆。
透过结满霜花的玻璃窗，他看到一个老人坐在角落里，面前摆着一杯已经凉透的咖啡，正在和一只流浪猫说话。
老人的脸上布满皱纹，但眼睛里有一种德米特里从未见过的光芒——那是一种平静的、满足的、与世界和解的光芒。
德米特里推开门，走了进去。
门上的铃铛发出清脆的响声，在安静的咖啡馆里格外刺耳。
您好，他对老人说，我可以坐这里吗？
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