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Silverlake的地下俱乐部叫“阿尔法的棺材”
。
若拉·陆斯恩站在门口，听着里面传出的音乐──不是摇滚，不是朋克，是一种更嘈杂、更混乱的东西，像是把所有愤怒和恐惧都塞进同一个声音里。
那是红热病之后才出现的音乐，没有名字，没有符合规范的形式，但它传递出了一种情绪：让人听见那些没有办法说出口的、混乱的、复杂的情绪。
那些情绪堆积在胸腔里，找不到出口，也找不到语言，只有通过这样粗暴的、近乎自毁的声音，才能短暂地喘息片刻。
她推门进去。
里面比她想象的暗。
暗红色墙壁，暗红色灯光，和三个月前一模一样──但三个月前，这里的空气中只有酒精、汗水和欲望。
现在多了别的东西。
恐惧的气味，绝望的气味，还有那些隐藏在人群中的觉醒者身上散发出的、若有若无的腥甜。
那气味很淡，像生锈的金属混着某种花蜜，不仔细闻几乎察觉不到，但一旦闻到，就再也不会忘记。
若拉在吧台边坐下，要了一杯威士忌。
调酒师是个手臂上刺荆棘的女人，眼神比三个月前更警惕，更快，像一只随时准备逃跑的动物。
她把酒推过来，动作干脆利落，玻璃杯底磕在吧台上发出一声轻响，然后她安静地退到吧台另一端，退到阴影里，只有那双眼睛还亮着。
若拉觉得她像一只匍匐在暗处的猫。
若拉不在意别人的态度。
相反，她很欣赏在混乱中仍然运用智慧活下去的人。
很朴素的生活态度，对吧？
她安静地喝着酒，观察这个空间。
人比红热病时期少，但留下来的都是真正的常客──那些无处可去的人，那些在夜晚比白天更自在的人，那些不在乎身边坐着的是人还是怪物的人。
角落里有一架点唱机，没有在响，上面落了一层灰。
这个时代已经没有人投币听歌了，这里的人也和点唱机一样被社会遗弃，被时代遗弃，他们是被恐惧的、被排斥的、不被接受的“东西”
。
有的人尚且存在理智。
他们控制自己的力量，控制自己的毁灭欲，想要重新融入温暖的人类社会，小心翼翼地走在街边，低着头，生怕一个眼神就暴露了自己。
还有的忘乎所以。
他们放任自己的力量，大肆破坏发泄，从来没有得到过正眼关注的人终于有了一个站上舞台万众瞩目的机会。
他们不在乎自己是否被称作“人”
，有的还挺高兴自己终于不是“人”
，而是“神的信徒”
。
若拉见过这两种人，见过他们眼中的光──前者的光是熄灭的，后者的光是燃烧的，但无论是熄灭还是燃烧，都亮得不太正常。
若拉的眼睛扫过人群，扫过那些靠在墙边的身影，扫过那些在阴影中若隐若现的脸。
有一张脸涂了过多的白粉，嘴唇黑得像炭；有一个人的手一直在发抖，不知道是药物作用还是恐惧；还有两个人在角落低声争吵，声音被音乐盖住了，只有肢体语言泄露出愤怒与疲惫。
然后她看见了他。
那个咖啡馆里的年轻人。
他坐在最里面的卡座，手里端着一杯可乐──不是酒，是可乐。
杯壁上凝着细密的水珠，他没有擦，也没有喝，就那么端着，就好像手里需要一个东西来安放。
他也在看她。
那个年轻人同样也记得若拉。
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