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她知道自己的脸很普通，看起来和任何人没有区别。
她的脸是一张面具，戴上它，她可以混进任何人群。
“什么意思？”
他摇摇头。
“不知道。
只是一种流动的感觉。”
他的声音很轻，几乎被音乐盖过去了，但若拉听得清每一个字。
舞台上的人在尖叫，吉他的声音尖锐得像是要刺穿什么。
若拉听着，手指轻轻敲着桌面。
一下，两下，三下。
她不是一个会被轻易看穿的人，但“流动的感觉”
这四个字，让她的皮肤微微发紧。
“你叫什么？”
她问。
“瑞凡。”
“瑞凡什么？”
“就瑞凡。”
在这个时代，人们开始扔掉姓氏，扔掉那些可以让人追踪的身份标识。
若拉自己也用过太多名字，多到有时候醒来会忘记自己是谁，然后坐在床上，任由深蓝色的天鹅绒窗户透出深蓝色的光线，一寸一寸侵蚀她的身体，让她陷入短暂的怀疑。
那些名字像旧衣服，一件一件挂在衣柜里，有的还带着体温，有的已经落了灰。
她已经记不清自己上一次用真名是什么时候了。
“你呢？”
他问。
“若拉。”
若拉告诉了瑞凡自己的真名。
也许是她已经太疲倦了，不想要再说谎了。
说出这两个字的时候，她感到一种微妙的放松。
瑞凡没有追问更多。
他只是看着她，那种注视平静、自然、像是在看着一幅博物馆的馆藏作品。
这并不让人反感──不是打量，不是审视，不带有任何情色意味的凝视。
他只是看着，像在看一个可以承载他的幻想和心事的东西，他想理解的东西。
那种注视在这个时代很少见了。
大多数人的眼神都是溃散的，或者过于锐利的，只有他，像是在看什么重要的东西。
“你喜欢这里？”
她问。
“不喜欢。”
“那为什么来？”
他想了想。
他想了想的那几秒钟里，舞台上换了一段间奏，鼓声变得稀疏，贝斯低沉的线条浮了上来。
他说：“因为在这里，没人会问你是谁，从哪里来，有没有被感染，没有人会小心翼翼地警惕地对待你，就好像……回到了红热病以前。”
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