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十一月的某个夜晚，格里菲斯公园的山坡上。
若拉·陆斯恩站在那里，看着山脚下的洛杉矶铺展开来，像一片灯光的海。
夜风吹过来，带着松树的气味，和远处城市的气息──烟，消毒水，以及某种更深的、正在腐烂的甜。
脚步声从身后传来，若拉听到了，但她没有回头。
“你也来这里？”
瑞凡走到她旁边，靠在护栏上，他穿着那件旧毛衣，脖子上多了一条围巾。
“嗯。”
他们一起看着脚下的城市。
远处的警笛声又响起来，像这个城市为了续命强行搏动的心跳。
“你经常来？”
他问。
“需要想事情的时候。”
“想什么？”
若拉沉默了一会儿。
“想我还在这里做什么。”
瑞凡没有追问。
他只是站在那里，和她一起看着那些灯光。
“你知道吗，”
若拉说，“这个城市就是用恐惧建起来的。
我们每个人都处于恐惧之中──我们害怕孤独，害怕失败，害怕被人遗忘。
每个人的微小的恐惧升到空中，构成笼罩着整座城市的阴霾。”
“你害怕吗？”
若拉不抽烟，但她在扮演斯嘉丽的过程中学会了与香烟共存。
她点燃一支烟，火光照亮她的脸，然后熄灭。
“怕。”
若拉沉默了很久，她说，“我怕自己会变成没有感觉的东西。”
他转头看她，那双眼睛在黑暗中闪着光。
“你不会的。”
“你怎么知道？”
他没有回答，他只是伸出手，握住了她的手。
瑞凡的手很热，而她的手很冷。
他感觉到了，但没有问。
她感觉到他感觉到了，但不想解释。
若拉知道自己应该抽回来。
是训练，是刻进骨头里的本能。
她的手是她最锋利的武器，不能脱离自己的掌控，交给任何人。
但她没有动──或者说，她已经不觉得自己和之前那个特工世界里的自己有什么关联了。
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