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任务不重要了，她也不重要了，活着似乎也没那么重要。
她只是必须给自己找点什么理由活着，否则她一定会干脆利落地了结自己。
山脚下，洛杉矶继续燃烧，远处的警笛声又响了。
“我有个哥哥，”
瑞凡说，“他感染了红热病。”
若拉没有说话，她已经猜到了不太美妙的结局──感染红热病的人，活着反而是一种残忍。
“他烧了三天三夜。
我们以为他会死。
但他活下来了。
他醒过来的时候，眼睛是红的。”
“他现在在哪？”
“不知道。”
瑞凡说，“他醒来的第二天就走了。
留了一张纸条，他说自己不能再待在我们身边。”
风从山脚下吹上来，吹动他的头发。
若拉安静地看着他的侧脸，试图不通过任何一种学过的理论知识而是单纯的共情来理解他此刻的心事。
“你恨他吗？”
瑞凡想了一会儿。
“不恨。”
他说，“我只是想知道，他现在怎么样了。
是不是还活着。
是不是还记得我们。”
若拉没有回答，她转过头看着脚下的城市，喃喃自语：“那重要吗？”
“他记得。”
若拉说。
瑞凡看着她。
“你怎么知道？”
若拉没有回答，他想他也知道自己不是想要原因，而是想要肯定。
她没有抽回手。
十二月。
圣诞节的装饰挂起来了，到处都是假的雪，假的松枝，假的快乐。
但这个城市假装快乐的样子比任何时候都更让人心酸。
街角的流浪汉更多了，寻人启事贴满了每一根电线杆，电视新闻里每天都在更新死亡人数。
若拉按照任务的约定在一家咖啡馆里见她的线人。
线人是个女人，三十多岁，穿着不显眼的衣服，坐在角落的卡座里，像一尊融化在空气里的冰雕。
“布伦南有消息了。”
女人说。
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