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瑞凡死了。
她又孑然一身了。
红热病的感染让她的身体像一台运行过载的机器，每个齿轮都在发出刺耳的摩擦声。
她渴望血液，那种渴望不是从胃里升起来的，是从骨头缝里渗出来的，是从每一个细胞的核心里尖叫着冲出来的。
她知道自己不能被欲望打败。
一旦松了口，一旦俯下身，一旦让那条血线爬进她的瞳孔，她就再也不是若拉·陆斯恩了。
她会变成那个蹲在汽车旅馆的角落里、把拳头塞进嘴里、被饥饿烧光了所有属于人类的部分的东西。
活着还是死亡？
若拉不想去考虑哲学问题，她想要继续。
不是为了组织，不是为了那个把她当作一次性资产的MI6，不是为了任何一个打着“更伟大的利益”
旗号的野心家。
是为了让自己不会疯魔，是为了在她离开之后，还能有一个人记得那里发生了什么。
她走进山下那座城市，没有回头。
洛杉矶在燃烧。
不是真的燃烧──至少不是字面意义上的。
没有火焰舔舐天空，没有浓烟遮蔽太阳，但若拉走在好莱坞的街道上，能闻到空气中某种灼热的气味。
不是烟，不是火，是某种更本质的东西正在这座城市内部被点燃、被消耗、被烧成灰烬。
红热病已经在这里肆虐了三个月。
官方的数字是两千三百人感染，四十七人死亡。
但若拉在MI6的时候学过一件事：官方数字的唯一功能，是让非官方数字看起来像是阴谋论。
真正的感染人数是这个数字的二十倍。
真正的死亡人数是这个数字的十倍。
而这些数字每一分钟都在增长。
街道上的景象和三个月前瑞凡还活着的时候已经完全不同了。
那些霓虹灯还在闪烁，那些棕榈树还在风中摇晃，那些贴着寻人启事的电线杆还在那里，但寻人启事上的照片已经换了新的。
旧的被撕掉了，被雨水泡烂了，被风吹走了。
新的贴上去，崭新的面孔，崭新的名字，崭新的、还没有被找到的失踪者。
若拉走过一张寻人启事，停下来。
照片上是一个年轻女孩，大约十八九岁，黑头发，笑容很大，露出一排整齐的白牙。
照片下面用黑色马克笔写着名字和联系方式，但字迹已经模糊了──不是因为雨水，是因为有人用手指反复描摹过那些字，把油墨蹭花了，把纸张磨薄了，像是照片上的女孩是某个人的全部世界，而那个人正在用这种方式和她告别。
若拉伸出手，把那张被风吹起一角的寻人启事按回电线杆上。
她的手指按在那张年轻的笑脸上，停留了一秒。
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