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“先生，”
他说，“我没爹了。”
张卫国点点头。
“也没娘了。”
张卫国又点点头。
“也没王弗了。”
张卫国沉默着。
苏轼低着头，看着自己的手：
“先生，我该怎么办？”
张卫国沉默了很久。
然后他说：
“活着。”
苏轼抬起头，看着他。
张卫国继续道：
“你爹让你好好做人。
你娘让你活得明白。
王弗让你多想想他们。”
他顿了顿，道：
“他们都走了，你还活着。
那就替他们好好活着。”
苏轼怔怔地看着他。
过了很久，他忽然笑了。
那笑容很苦，但也有一点别的什么。
“先生，”
他说，“你说话，还是这么直接。”
张卫国没接话。
苏轼站起来，走到门口，忽然回头：
“先生，谢谢你。”
张卫国看着他。
苏轼又道：
“谢谢你一直在这儿。”
说完，他走了。
张卫国站在屋里，看着那扇晃动的门。
月光照进来，照在地上，一片清冷。
他忽然想起，九百多年后，有人问，苏轼为什么能写出那么多好诗？
有人说是因为天才，有人说是因为勤奋，有人说是因为阅历。
可他知道，那些诗，是用命写的。
用他爹的命，用他娘的命，用王弗的命，用他自己的命。
一字一句，都是血泪。
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