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“对。
去不了。
我在池州，他在岭南，隔了几千里。”
“我就是想去，也去不了。”
他走回桌前，坐下来，拿起笔，想给李甘写一首诗。
写了几行，划掉，再写，再划掉。
最后他把笔放下，把纸揉成一团，扔在地上。
“写不出来。”
他说，
“什么都写不出来。”
他站起来，走出门，走到桂花树下，站了很久。
风吹过来，桂花落了他一身，他也不动。
他就那么站着，像一棵树。
张九站在门口，看着他的背影。
他想说点什么，但不知道该说什么。
他只是站在那里，看着杜牧站在桂花树下，一动不动的背影。
那天晚上，杜牧没有吃饭。
张九把饭端到他屋里，放在桌上，他没动。
张九把饭端走，热了，再端来，他还是没动。
张九第三次端来的时候，杜牧看了他一眼，说：“放着吧。”
张九把饭放下，退出去。
第二天早上，他来收碗的时候，看见饭还是满的，一口没动。
杜牧趴在桌上睡着了，脸上还有干了的泪痕。
张九把饭端走，给他盖了一件衣裳，然后退出去，轻轻关上门。
这个人，这辈子，送走了太多人。
祖父，父亲，弟弟，张好好，沈传师，李甘。
一个接一个，像秋天的叶子，一片一片地落。
他什么也做不了，只能看着。
看着他们走，看着他们死，看着他们被埋进土里。
然后写一首诗，烧掉，或者留着，或者给别人看。
但那些诗，能留住什么？
什么都留不住。
大中四年春天，杜牧在池州收到了一封信。
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