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月光照在他半张脸上，模糊的轮廓他很熟。
张卫国。
他走进来，在李白的对面坐下。
掌柜的睁开眼瞄了一下，又合上了。
张卫国坐定之后，看了一眼桌上的酒壶，也没说别的，开口说了一句：
“我下午从务本坊路过。
贺府门口挂白了。”
李白端着碗的手停在半空。
酒碗边缘的液体微微晃荡，像是他手指在抖，他把碗放下了。
“我知道。”
张卫国没再说话。
他坐在对面，腰挺得直直的，像一棵栽在凳子上的老树。
酒铺里只有灯芯燃烧的噼啪声，细细碎碎的。
过了一会儿，李白又端起那碗酒。
这次他端稳了，慢慢喝了一口，咽下去。
“张师傅，”
他说，
“你说人写了一辈子诗，图什么？”
张卫国想了一会儿：“图有人看见。”
“那没人看见呢？”
“没人看见，他自己知道。”
李白端着碗，看着碗里剩的半碗酒，水面映着头顶的油灯，一晃一晃的。
“我今天写了好多诗，”
他说，
“皇帝说我写得好，贵妃说我写得好，满朝文武都说我写得好。”
“但我今天下午站在贺老先生床前的时候，我不知道我写那些诗算什么。”
张卫国看着他没有回答。
“我替他写？我写了他看不见。
有什么用？”
张卫国等他讲完了，伸手指了指他腰间那把枣木刨子。
“那把刨子你带了几年了？”
李白低头摸了一下，刨子的握把被他磨得温润光滑，木头纹理里嵌着深色的手汗渍。
“好多年了。”
“它钝过吗？”
“没有，我经常磨。”
张卫国点了点头：
“你磨它的时候，想着它下一刀下去要刨平什么东西，你不想着上一刀刨了什么。”
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