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巷子太偏，门脸太小，匾也太旧。
偶尔有路过的人，往那檐下望一眼，便又匆匆走开。
那四个字实在寻常得紧，寻常到让人以为不过是谁家堆杂物的柴房。
倾城美人也不急。
他在柜台上摆了一排粗瓷碗，碗里盛着从各处收来的矿样——有高岭土，有瓷石，有长石，有石英，每一碗底下压着一张纸条，写着矿样的产地和品相，而在最显眼的地方，他放着一块泥巴，压着的纸条上写着“骨瓷泥”
三个字。
他就坐在柜台后面，一盏茶，一卷书，从日出坐到日落。
第七日，来了个衣衫破旧的老矿工。
他立在门口，迟疑了很久，才问：“这里......收不收矿工？”
倾城美人正在挑选今天喝茶用的茶器。
他头也不抬，只说：“会看矿脉？”
老矿工摇头。
“会淘洗泥料？”
老矿工又摇头。
“那会什么？”
老矿工低下头，望着自己那双生满厚茧、裂纹纵横的手。
那双手的纹路里嵌着洗不净的矿灰，指甲缝里也是，像是长在肉里的。
“......会挖。
掌柜的，我舍得力气。”
他猛然抬头，神色焦急。
倾城美人将老岩泥手抓搁下。
抬眼，望了那老矿工一眼。
那是极平淡的一眼，像看一块刚从矿脉里敲下来的原石，灰扑扑，不知内里藏着什么。
那目光从老矿工的脸上慢慢移到他手上，又从那双手移回他脸上。
“也不认识字吧？！”
“只会写自己的名字。”
老矿工拘谨地搓手。
“姓什么？”
“周。
周大。”
“行，那去那边自己写。”
“明日卯时上工。”
老矿工愣在原地。
他张了张嘴，像是要说什么，却又说不出来。
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