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幻境如潮水般退去。
眼前依旧是那个破败废弃的作坊。
可苏文山长达一生的悲与喜，那属于草木染料的清香与一个手艺人最后的悲愤，却深深地，烫在了余清歌的记忆里。
她胸口剧烈地起伏着，大口地喘息。
那不是她的记忆，可那份被至亲之人背叛，被时代抛弃，一生心血付诸东流的绝望，却让她感同身受，心脏一抽一抽地疼。
再看过去时，床沿那个半透明的身影，已经不再暴戾。
他身上那股能将人冻结的黑色怨气，已经散去，取而代之的，是一种近乎虚无的，灰白色的死寂。
他就那么佝偻着，像一尊被时光风化了的石像，仿佛下一秒，就会随着穿堂风，彻底消散。
余清歌扶着身边的木架，慢慢站直了身体。
手臂上被木刺划破的伤口，还在渗着血，传来一阵阵刺痛，却让她混乱的思绪，清明了些许。
她一步步地，朝着那个悲伤的魂魄走去。
“苏爷爷。”
她的声音很轻，带着一丝连自己都未曾察觉的沙哑。
“您记忆里的那些颜色，很美。”
没有同情，没有怜悯。
只是一句，发自内心的，对一个手艺人毕生追求的肯定。
那个死寂的魂魄，似乎微微动了一下。
他那双空洞的眼睛里，终于有了一丝微弱的，属于“苏文山”
这个人的神采。
“美有什么用。”
他的声音，像是从积了十五年灰尘的旧风箱里，挤出来的，干涩又空洞。
“再美，也抵不过一张，印着人头的红纸。”
他抬起那双半透明的手，依旧是那个揉搓布料的动作，只是这一次，充满了无尽的疲惫。
“我把他当亲儿子养。”
“他嫌我教他的手艺，来钱慢。”
“嫌我守着那些花花草草，是老古董，不识时务。”
魂魄的叙述，没有丝毫情绪起伏，平静得像在说别人的故事。
可每一个字，都像一把钝刀，割在余清歌的心上。
“他不是不懂。”
余清歌看着老人那双布满沧桑的手，轻声说：“他只是，太想走捷通了。”
苏文山的魂魄，猛地一滞。
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