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文师傅的身躯，僵立在门框里。
那双浑浊的眼，死死锁住余清歌，里面翻涌着震惊，悲哀，与一丝绝望的解脱。
雨声，不知何时，变得尖锐起来。
“进来吧。”
他终于侧身，让出一条通路。
屋内的桐油味更重，混合着陈旧木料的腐朽气息，以及一丝若有若无的，檀香的余韵。
那把红伞，此刻安静下来，收敛了所有光芒，只余下纯粹的，浓得化不开的红。
季宴修扶着余清歌，缓步踏入。
他的掌心依旧温热，警惕地护在她身侧。
文师傅没有开灯，只是走到那张长案前，用火柴点燃了一盏煤油灯。
昏黄的光晕，将三人的影子，在墙壁上拉扯得扭曲变形。
“你说的对，一个承诺。”
文师傅背对他们，手指轻轻抚过那块无字的牌位，动作带着一种深入骨髓的疲惫。
“不是我一家的承诺，是我太爷爷，文书，一个人的承诺。”
他的叙述，没有起伏，可每一个字，都沉甸甸地砸在空气里。
百年前的烟雨古镇，也似这般，终日落雨。
镇上最好的制伞匠，是文家。
最年轻，也最有天赋的，叫文书。
镇东首富林家的小姐，叫林月。
她不爱金玉，独爱文记的油纸伞。
每逢雨天，她总会寻个由头，来铺子里，看那个埋头削竹的年轻人。
他的手指修长，骨节分明，握着削刀时，有一种沉静的力量。
林月的心，就像那被一圈圈刨开的竹筠，一点点，袒露出来。
文书的心，因为少女的执着也乱了。
他出身贫寒，不敢奢望。
可少女眼里的光，比堂屋里所有的桐油灯加起来，还要明亮。
他们隔着满院的伞骨，用眼神，说了无数句不能宣之于口的情话。
“于是，太爷爷决定带她走。”
文师傅的声音，有了一丝颤抖。
“他倾尽所有，买了两张去上海的船票。
然后，用了一个月的时间，为她做了一把嫁伞。”
他用的是最韧的楠竹做骨，最细的棉纸做面。
伞面，没有画山水，而是用他指尖的血，混着最艳的朱砂，染了九遍。
他说，要让她往后的日子，都像这伞面一样，红红火火，再无阴霾。
“那把伞，就是他的心。”
那晚，也下着雨。
林月穿着一身红衣，撑着那把红伞，来到约定的后院。
她像一团燃烧的火焰，瞬间点亮了文书整个灰暗的世界。
可就在他们准备动身时，码头方向，火光冲天。
“太爷爷是个老好人。”
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