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华夏某个南方城市的老城区。
一条窄窄的巷子深处，藏着一间不起眼的茶馆。
没有招牌，没有门面装饰，甚至连门都只是两扇斑驳的木门，推开的时候会发出“吱呀”
一声，像老人在叹气。
茶馆里面不大，也就摆了四五张桌子，墙上挂着几幅褪了色的水墨画，角落里放着一盆半死不活的兰花，空气中弥漫着一股陈年茶叶和老旧木头混合的味道。
这种地方，放在旅游地图上连个标点符号都算不上，本地年轻人也不会多看一眼。
但陈墨知道这个地方。
准确地说，是莱因哈特知道这个地方。
“你以前应该来过几次华夏吧？”
陈墨坐在靠窗的位置，手里端着一杯刚泡好的龙井，热气从杯口袅袅升起，模糊了他的眉眼。
对面的莱因哈特没有立刻回答。
他穿着一件深灰色的羊绒大衣，里面是黑色的高领毛衣，没有带那柄标志性的银白长枪——那东西现在被收在华夏安全部门指定的保管处，虽然名义上是“保管”
，但实际上的含义，双方心知肚明。
他的脸上看不出什么情绪，一如既往的沉稳、冷淡、像一把被收进鞘里的刀。
“前前后后加起来，大概……八次。”
他终于开口了，声音不大，带着一种特有的、低沉的磁性，“最早一次是九四年，在云南边境做一笔……生意。
后来又来过几次，最长的一次在岭南住了将近三个月。”
“所以你知道这间茶馆。”
“嗯。
以前一个朋友带我来的。”
“朋友？”
莱因哈特端起面前的茶杯抿了一口，没有接话。
陈墨也没有追问。
他放下茶杯，目光落在窗外那条窄窄的巷子里，巷子对面有个老太太坐在门槛上择菜，阳光从屋檐的缝隙里漏下来，照在她花白的头发上，像是镀了一层薄薄的金边。
寻常的，安静的，甚至有些无聊的午后。
很难想象，就在十几天前，他们两个还在太平洋上的那座岛上，一个用音波，一个用枪，差点把对方打死。
“你的枪呢？”
陈墨突然问。
“被收了。”
莱因哈特的语气很平淡，像在说一件无关紧要的事，“说是‘临时保管’，等审查结束会还给我。”
“你信？”
“不信。”
莱因哈特回答得干脆利落，嘴角甚至微微动了一下，像是在笑，但那笑意太淡了，淡到几乎看不见，“但也没办法。
这是条件。”
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