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雨。
冷雨如针，刺透夜的黑。
韩旬站在屋檐下，看着雨帘将天地连成一片。
他的剑藏在粗布包裹中，斜倚在门边，像一条蛰伏的蛇。
三天了。
自从杜杀送来那封信，已经过去三天。
这三天里，韩旬只做了一件事——擦剑。
剑要擦得足够亮，才能映出敌人的血光。
雨幕中忽然出现一个人影。
人影走得很慢，却眨眼间就到了眼前。
缩地成寸，这是上乘轻功。
来人穿着青色长衫，撑着一把油纸伞。
伞面是黑的，伞骨是白的，像一副骷髅架。
“韩兄，久等了。”
来人收起伞，露出一张苍白的脸。
这张脸很年轻，也很老。
年轻的是皮肉，老的是眼神。
“你来早了。”
韩旬说。
青衣人笑了笑：“迫不及待想见你。”
韩旬盯着他：“杜杀呢？”
“死了。”
青衣人轻描淡写地说，“他送完信，就没用了。”
韩旬的瞳孔微微收缩：“你杀的？”
“不然呢？”
青衣人从袖中掏出一块手帕，擦了擦手，“他的血很脏，弄脏了我的袖子。”
手帕上绣着一朵红梅，此刻已被血染得更红。
韩旬冷笑：“你还是老样子。”
“你也是。”
青衣人打量着韩旬，“三年不见，你的剑钝了吗？”
“试试就知道。”
青衣人摇头：“不急。
先喝酒。”
他从怀中取出一个酒壶，两个杯子。
酒壶是银的，杯子是玉的。
他倒了两杯，一杯递给韩旬。
“断头酒？”
韩旬没接。
“叙旧酒。”
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