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戏园子后院的油哈味儿还没散尽，厨房门口那口缺了角的黑铁锅里，炖着何雨柱晌午剩下的半锅高汤。
方敬之端着那只粗瓷海碗，碗沿有个豁口，他小心翼翼地将碗举过头顶，脖颈上青筋像蚯蚓般凸着。
“何大哥，不，姐夫……”
他舌头有点打结，不知是酒意还是怯意，“这碗，我敬您。
子怡姐今后，有您照应，我们这帮没出息的，心里也就踏实了。”
屋里七八张年轻的面孔都望着，眼珠子在昏黄的灯泡下泛着光。
徐子怡坐在条凳上，手指绞着洗得发白的蓝布衫下摆，耳根烧得通红。
何雨柱没接那碗。
他坐在唯一一张像样的太师椅上——椅腿还用麻绳捆着——咧开嘴笑了，露出一口被烟熏得微黄的牙。
他伸手，不是接碗，而是将方敬之高举的胳膊往下按了按，力道不大，却让那碗酒稳稳落回方敬之胸前。
“敬之啊，”
何雨柱的声音不高，带着北方人那种沙沙的膛音，像磨刀石蹭过铁器，“这碗酒，该是我敬你们。
子怡在香江这些年，多亏你们这帮师弟师妹帮衬。
不过——”
他顿了顿，目光在屋里扫了一圈。
那些年轻的脸庞上，有好奇，有敬畏，也有藏不住的、对桌上残羹的留恋。
何雨柱心里明镜似的。
他端起自己面前那碗——那是他自带的细白瓷碗，在这堆粗陶破碗里，显得格外扎眼。
“不过从今儿起，”
何雨柱将碗举了举，酒液在碗里晃出一圈油光，“‘何大哥’这称呼，生分了。
我长你们几岁，又是子怡的男人，叫声‘姐夫’，不吃亏。”
这话说得平淡，却像一根烧红的铁楔子，硬生生打进了一块潮湿的木头里，吱吱地冒着白烟，再也拔不出来。
徐子怡的头垂得更低了，脖颈弯出一道雪白的弧，像是被人掐住了喉管的鹅。
方敬之愣了片刻，随即脸上的皱纹像被熨斗烫过似的，全舒展开了。
他回头，冲着那帮师弟师妹吼了一嗓子，声音震得屋顶的灰尘簌簌往下掉：“都聋了？叫姐夫啊！”
“姐夫！”
“姐夫好！”
声音参差不齐，有的脆生，有的嘶哑，像一群刚学会打鸣的小公鸡。
何雨柱仰脖子，将碗里的酒一口闷了。
那酒入喉一条火线，直烧到胃里。
他哈出一口热气，看着那些年轻人学着他的样子，将碗里廉价的地瓜烧一饮而尽，辣得龇牙咧嘴，心里那点东西，才算是真正落了地。
这顿饭，是他下厨做的。
戏园子厨房只有一口瘸腿的灶，半袋发了霉的米，墙角堆着些蔫了吧唧的青菜。
何雨柱让方敬之跟着，去街市转了一圈，回来时，手里提着一条五花三层的肉，两条活蹦乱跳的鲈鱼，一兜子青红椒，还有几样香江本地人才认得的稀罕作料。
方敬之跟在后头，怀里抱着的油纸包险些散开，他闻着包里烧鹅的油香味，喉结上下滚动，咽口水的声音响得自己都害臊。
何雨柱就在那口黑铁锅前忙活。
他脱了外头的西装，只穿一件白衬衫，袖子挽到肘部，露出小臂上结实的肌肉。
刀在他手里，不像刀，倒像他手指头长出的一截骨头，切肉是“唰唰”
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