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罗浮此刻眼睛里布满血丝，像两张用旧了的红砂纸。
他面前摊着几张稿纸，上面是何雨柱那笔力透纸背、却又有些狂放不羁的字迹，写的是《雪山飞狐》的最新章节。
可这稿子，只写到一半，下面没了。
断得突兀，像被人一刀砍去了尾巴。
“还没消息？”
罗浮的声音嘶哑，像砂纸磨过生铁。
他问的是站在办公桌前的编辑吴家丽。
吴家丽三十出头，齐耳短发，戴着黑框眼镜，脸色也有些发白，手里捏着一份名单，指尖无意识地捻着纸边。
“没有，”
吴家丽摇头，“能问的地方都问了。
他常去的茶餐厅，书局，连跑马地都托人打听过。
他就像……就像一滴水，蒸发了。”
她顿了顿，补充道，“他住的那家小旅馆，老板说前天下午出去，就没再回去，行李倒还在。”
“蒸发？”
罗浮从鼻子里哼出一声，不知是冷笑还是哼唧，“他就是孙猴子，也得有个地方撒尿！
继续找！
码头、车站、诊所、医院……哪怕太平间，也给我去问问！”
他越说越急，拳头砸在桌面上，那半截烟灰簌簌落下。
“已经在查了，”
吴家丽扶了扶眼镜，试图让声音稳一些，“罗总，现在最要紧的，是明天的版面。
《雪山飞狐》断了，读者那边……”
“读者读者！
我他妈不知道读者要炸锅吗？”
罗浮猛地站起，像一头困兽在狭小的办公室里踱步，“这笔名刚打出点名堂，多少人等着看胡斐和苗人凤那一刀！
现在搞这一出……”
他忽然停步，盯着吴家丽，“找人续写的，怎么样了？”
吴家丽脸上露出难色：“找了两个老手在试，笔法能模仿个五六成，可那股子劲……差得远。
读者不是傻子，一眼就能看出不对。”
罗浮当然知道。
何雨柱写的东西，有一股子别人没有的“气”
。
那气是草莽的，是侠义的，是带着关外的风雪和江南的烟水气的，是活生生的。
模仿得了形，仿不了神。
登出来，怕是画虎不成反类犬。
他后悔了。
肠子都悔青了。
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