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“何先生还得给我们当顾问！”
邵老二急急地说，“剧本，服装，道具，您都得给把把关！”
何雨柱点点头，没多说。
他把合同副本折好，塞进怀里，贴着心口放。
那纸还温着，带着罗浮手上的温度。
邵家兄弟揣着两万港币走了。
邵老大把装钱的皮包紧紧抱在怀里，像抱着个刚出生的婴儿。
邵老二走在旁边，一步三回头，朝何雨柱鞠躬，腰弯得很低，几乎折成直角。
门关上了。
屋里忽然静下来。
罗浮重新坐回太师椅，长长地舒了口气，那口气吐得绵长，像把积了多年的浊气都吐了出来。
“何先生，”
他说，眼睛看着天花板，“您知道我刚才在想什么？”
“想我是个傻子。”
“不。”
罗浮摇头，“我想起我爹。
他也是山东人，逃荒来的香港。
临走前，他把家里最后半袋高粱面换了三块大洋，缝在裤腰里。
到了香港，在码头扛大包，扛了十年，攒下钱，开了间小印刷铺。
临死前，他跟我说，浮啊，人活着，得有点念想。
这念想不是钱，是比钱大的东西。”
他顿了顿，又说：“我这些年，办报纸，做生意，钱越赚越多，可我爹说的那个‘念想’，我找不着了。
今天在您这儿，我好像又闻着点味儿。”
何雨柱给自己倒了杯茶。
茶凉了，涩得很，他一口喝干，喉咙里一阵苦。
“罗先生过奖。”
他说，“我就是个写小说的，碰巧写了本卖得动的书，又碰巧不想只拿那点死钱。”
罗浮站起来，走到何雨柱面前，伸出右手。
何雨柱也伸手，两只手握在一起。
罗浮的手干瘦，骨头硌人；何雨柱的手粗硬，老茧磨人。
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“何先生，”
罗浮说，“您在报社那连载，这个月让报纸多卖了五千份。
总编说了，得谢谢您。”
他从抽屉里取出一串钥匙，黄铜的，用红绳拴着。
“三楼，朝阳的那间，给您收拾出来了。
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