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“前天他跟我说，‘我就准备死在这儿了。
’我就问他，‘那，要是你妻子担心你都担心得快疯了怎么办？’你爸说，‘好不容易能畅快地吸口气啦——担心？就让她担心去吧。
’”
“他做得对。”
我说。
安葬我爸那天，我没让我妈来。
在殡仪馆，我妈看了我爸最后一眼，她居然没哭。
我暗觉不妙。
到火化时，我妈才终于哭了出来，这一哭就是嚎啕，嚎啕声中夹杂着数落我爸的固定词语组合，那是她和死者再熟稔不过的句子。
骂吧，唠叨吧，方正这些话已经伤不了我爸分毫了。
我的骗仍在持续。
我告诉她我爸死在了回来时的火车上。
她信了。
似乎是一夜之间，她开始交出一家之主的权力，她征求我的意见，“你爸的事，告诉你姑妈吗？”
我跟她说不用，她迅速点了点头，“嗯，她心脏不好。”
下葬那天，容容现身。
“是伊丽莎白告诉我的，”
她穿一身素白，捧着一束白菊。
“她让我告诉你，她不能来了，特地委托我献束花。”
“否则我是不会来的。”
她又加了一句，周身紧绷。
山风把她的头发吹得飘起，鬼魅般凄然。
“还有，”
她从小包里摸出一个U盘，递给我。
“这是伊丽莎白让我转交给你的，她说里面是你父亲给她讲的故事，他的故事，还有你爷爷奶奶的故事。”
我接过U盘握在手里，“她还说什么？”
“她说，‘让那个孝子贤孙听听。
’就这些，没了。”
“我会听的，”
我把我家的历史揣进内兜，然后望着她的眼睛，“告诉我容容，这些天你想我了吗？”
“你瘦了好多。”
她似乎要垮在地上，晃了晃，我想伸手去搀她，她已走近我，把手放在我胡子拉碴的脸上摩挲，睫毛下有光在闪，仿佛月亮在水中波动。
我把她拽到怀里，紧紧搂住。
看着我爸我爷爷奶奶的埋骨之地，我问她，“如果死的是我，你会哭吗？”
“不，”
她轻轻挣脱出来，把**摆放在我爸的墓碑前，照片上我爸冲她微笑，似乎对花对人，都甚满意，生动的，仿佛要跳出来点头首肯。
“我才不哭呢，”
她转身走向我，单手提起裙子的一角，像维吾尔姑娘那样歪着头，原地旋转一圈，带起了一股清新的风，她说，“我要在你坟前跳舞唱歌——”
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