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他望着办公室玻璃上自己模糊的倒影，喉结动了动——原来那天苏晚晴醉得人事不省，却还死死攥着的银链坠子，里面嵌的不是什么家传老照片，是半张泛黄的琴谱残页；原来她总说“代驾费不用找零”
时垂眸的模样，和琴房里被要求反复练习音阶的小女孩，有同样紧绷的肩线。
门内传来椅子拖动的声响。
他下意识站直，听见晓雯老师轻声说：“我去茶水间续杯茶。”
旗袍下摆掠过地面的窸窣声渐近，林川忙侧身贴住墙，直到那抹墨绿消失在转角，才抬手敲了敲虚掩的门。
“进。”
苏晚晴的声音带着鼻音。
林川推开门，见她正低头整理檀木盒，睫毛上沾着水光。
他喉咙发紧，把刚才在走廊里攥得发烫的电动车钥匙塞进裤兜，故作轻松道：“苏总，我刚才在电梯里听保洁阿姨说，顶楼露台的雪积了半指厚——您要是想看，我可以……”
“你都听见了。”
苏晚晴突然抬头，金丝眼镜滑到鼻尖，露出泛红的眼尾。
林川的话卡在喉咙里。
他望着她右手食指内侧的薄茧——那层茧他上次代驾送她回家时摸过，当时她醉得靠在他肩头，他怕她摔着，便轻轻托住她的手，她还迷迷糊糊嘟囔“疼”
。
原来不是碰了哪里，是练琴练的。
“我……”
他抓了抓后脑勺的碎发，从外套内袋摸出张皱巴巴的便签纸，“前几天帮您搬文件，有本乐谱掉出来，我捡的时候瞥见封皮上有签名。”
他展开便签，上面歪歪扭扭临摹着几个字母，“像不像‘晚晴’？我之前刷到过维也纳音乐厅的录像，那个没露脸的选手也签这个。”
苏晚晴的手指顿在檀木盒上。
她望着便签上的字迹，忽然笑了，只是那笑比窗外的雪还淡：“小时候总被关在琴房，父亲说‘晚晴’是‘月上柳梢头’的雅，后来才知道，是‘苏氏继承人’的代号。”
她指尖抚过盒中残谱，“十三岁在金色大厅弹完《夜之诗》，我把谱子撕了半页冲进马桶——当时觉得，只要毁了这曲子，就能毁了那个被琴键锁死的自己。”
林川搬了把椅子坐在她对面。
他想起剧团解散那天，团长拍着他肩膀说“喜剧演员的命，就是把伤口缝成段子”
，此刻看着苏晚晴眼底的裂痕，突然懂了为什么她总把情绪藏在金丝眼镜后——有些伤口，不是不想示人，是怕示人后，连最后一层遮羞布都被扯碎。
“那您现在……”
他试探着问，“还愿意再弹吗？”
苏晚晴望向窗外。
细雪不知何时停了，晨光漫过玻璃，在她发梢镀了层金。
她伸手碰了碰电脑，录音里的《夜之诗》再次流淌出来。
这次林川听得分明，钢琴声里有少年时的尖锐，像被按在琴键上的眼泪，却也有暗流般的温柔，像藏在冰面下的春溪。
“我爸说，他后悔了。”
她轻声重复晓雯老师的话，“可我连恨都钝了——这些年管公司、应付董事会、和宋家周旋，恨早被磨成了钝刀子，割不出血，只硌得慌。”
她突然转头看林川，“你那天说‘有些陷阱要等猎物自己撞上来’，可如果猎物根本不想撞呢？”
林川愣住。
他想起昨夜送她回家时，她站在玄关揉着太阳穴说“头疼”
，他半开玩笑说“要不我给您说段单口？”
，她却突然抓住他手腕，指甲掐进他皮肤里，像溺水的人抓浮木。
原来那时她不是头疼，是心在疼。
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