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七月的北京，闷热得像一个巨大的蒸笼。
汗水黏在衬衫上，我刚从一个客户那里碰了钉子出来，心头堵着一股无名火。
鬼使神差地，脚步一拐，就扎进了潘家园旧货市场那片光怪陆离的喧嚣里。
穿过真假莫辨的古董摊、唾沫横飞的说书角，市场深处背阴的地方，一个缩在角落、几乎被阴影吞没的摊位拽住了我的视线。
摊主是个干瘦老头，眼皮耷拉着，对周遭的热闹充耳不闻。
摊上杂七杂八堆着些蒙尘的旧物，我的目光却像被磁石吸住，牢牢钉在一本线装册子上。
深蓝色的封皮，边角磨损得厉害，露出里面发黄的内页。
封皮上没有任何题签，只一种难以言喻的旧纸张和淡淡霉味混合的气息，隔着一米远幽幽飘过来。
我蹲下身，尽量让语气显得随意：“老板，这旧账本怎么卖？”
老头撩起眼皮，浑浊的眼珠在我脸上滚了一圈，又垂下去，伸出三根枯树枝般的手指。
“三十？”
他鼻腔里哼出一声极轻的气音，不知是讥是叹。
“三百。
不讲价。”
这价开得有点愣。
一本无名的破账本？但我没还价。
指尖碰到封皮的刹那，一股阴冷顺着指骨倏地钻进来，激得我微微一颤。
那冷不是夏日荫凉，倒像寒冬深夜摸到了井沿的青苔。
付了钱，把账本塞进随身的旧挎包，那湿冷的触感似乎还贴在皮肤上。
回到家，那股憋闷的火气还没散尽。
我拧开台灯，暖黄的光晕洒在桌上，这才小心地取出那本蓝皮账本。
屋里门窗紧闭，闷热，可账本周遭的空气却凉浸浸的。
翻开封面，内页是粗糙的毛边纸，坚韧得有些割手。
墨迹是沉稳的旧墨色，字是端正的小楷，竖排，记录着琐碎的日常开销，间或有些看不懂的名目。
记账的时间跨度似乎不长，从某年六月初十开始。
起初一切正常，买米、沽酒、扯布、付脚力钱……账目清晰，甚至透着点市井生活的烟火气。
变化是从六月十五那一页开始的。
那一行记着：“西时三刻，支，冥纸一刀，铜钱三百文。”
字迹和之前一般无二，但底下空白处，多了一行极小的批注，用的却是暗沉到发褐的朱砂：“夜闻客至，无应门。
晨起，堂前多泥脚印一对，非家人所有。”
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