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“拿着，”
老人说，“你不是在走路，你是在找这个。”
刘福贵接过镜子。
镜面照出他的脸。
二十八岁的脸。
干净的，结实的，没有皱纹。
但这一次，他看到自己的眼睛里有一个很小很小的光点。
血红色的。
比上一次在河面上看到的又大了一些，现在已经有针尖那么大了。
它就那样安静地待在他右眼的瞳孔最深处，像一个正在冬眠的种子，等着春天的第一场雨。
“你看到了什么？”
老人问。
“一个红点。”
“在你眼里？”
“在我眼里。”
“不是在你眼里，”
老人说，“是在镜子里你的眼里。
你拿的是镜子，不是自拍杆。
你看到的不是你的眼睛，是镜子里那个人的眼睛。”
刘福贵的手指猛地收紧，塑料镜框发出咯吱一声。
“镜子里的人是谁？”
他的声音发紧。
“你照镜子的时候，镜子里的人是你。
你不照镜子的时候，镜子里的人是谁，那就不知道了。”
老人重新拿起蒲扇，一下一下地摇着，眼睛重新眯成了一条缝。
“那里面有好多好多的人。
你手里的这面镜子，就是他们那边扔过来的。
它在这里躺了三十多年了，我一直等有人来捡它。
三十多年了，你是第一个停下来跟我说话的年轻人。”
刘福贵看着手里的小镜子，镜面里他的脸还在，右眼瞳孔里的红点还在。
他翻转镜子，看了看背面。
塑料背面上，刻着几个字。
不是血红色的。
是普普通通的黑色油墨，印在发黄的塑料上，有些地方已经磨掉了，但还能辨认出来。
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