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他把阿嬷的手从瓮里拔出来的时候，我听到瓮底传来一声很细很细的笑声，像婴儿的，又不像婴儿的。
师父脸色铁青，连夜烧了七道符，又用墨斗在眠床四面弹了线。
他走的时候对我妈说：“这瓮东西不能动，动了就坏大事了。”
我妈问他什么是大事。
他说：“你老母替人养了十几年东西，还差最后一点火候。
火候不到就拿出来，死的就不只是一个人。”
我阿嬷从那天起就不会说话了。
躺在床上十年，每天睁着眼睛，嘴巴一张一合，像嘴里含着什么话咽不下去。
护工说她半夜经常笑，笑到整栋楼的人都听见，但推门进去，她脸上全是泪。
头七那天晚上，我们按照习俗把眠床间的门打开，在床头放了一碗水、一双筷子、一块红布。
我妈说阿嬷会回来看看，看一眼就走。
我守在灶脚，盯着那锅米粥。
凌晨一点的时候，我听见那个声音。
不是脚步声，不是开门声。
是湿漉漉的皮肤在粗陶釉面上刮过的声音，像蛇蜕皮，像手指从瓮里抽出来。
那声音持续了很久，久到我清清楚楚地听出了节奏——先是一根，然后停一下，再一根，再停一下。
五根手指，五次摩擦。
然后就是脚步声。
不是阿嬷中风后那种拖沓的步态，是轻盈的、矫健的步点，像是有人光着脚在眠床间里跳一支很小幅度的舞。
脚步越来越快，越来越密，最后骤然停住。
寂静。
然后什么东西开始往楼上走。
不是走，是爬。
指甲抠在木楼梯上的声音，一道一道，不急不慢，带着某种耐心到近乎愉悦的节奏。
楼梯一共十三阶，每一阶都响了，像有人在数数。
我冲出灶脚，撞到母亲身上。
她也出来了，脸白得像纸。
我们对视了一眼，母亲突然把食指竖在嘴唇前，用气声对我说了一句话。
“阿嬷说，那瓮东西要是爬出来了，谁都不要抬头看。”
话音刚落，楼上传来一声婴儿的啼哭。
不是刚出生的那种嘹亮的哭，是一种很旧的、从很远很远的地方传来的哭，像是隔着几十年、隔着好几层棉被、隔着密密匝匝的符纸和朱砂，终于透出来那么一小声。
然后我听见那瓮东西笑了。
笑得很欢喜，笑得很年轻，笑得很像一个人终于等到了一件她等了一辈子的事。
而那笑声的声线，和我阿嬷一模一样。
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