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回去的，九十三个。
那些在中土秘境里和他争夺过名额的，那些在太一藏书阁里和他争论过丹方的，那些在他被传统派排挤时冷眼旁观后来又红着脸来道歉的——两千个人，只剩九十三个。
那九十三个人里有一个年轻弟子，才十九岁，入太一宗刚三年。
他的手在抖，不是因为冷，是因为他的师兄没了。
那个师兄是他在太一宗最亲的人，是他修炼遇到瓶颈时会偷偷给他开小灶的人，是这次出征前跟他说“打完这一仗师兄带你下山吃肉”
的人。
现在那个师兄躺在那里，胸口一个洞，洞里的黑暗已经散了，但洞还在。
那个年轻弟子站在那里，手抖着，没有哭。
因为师兄说过，太一宗的弟子，流血不流泪。
他记着。
所以他抖着，但不哭。
守护者总部来的人，十二席。
回去的，三席。
那三席站在那里，那些光在它们身上薄薄地亮着，薄得像霜，薄得像那些烧了一亿年的蜡烛最后的那一点烟。
它们没有数，因为它们从一开始就知道会是这样。
守护者存在的意义，就是在最关键的那个瞬间，把命烧成光。
它们烧了，十二席烧成三席，那一亿年的守烧成这一战的胜利。
它们站在那里，不悲不喜，只是薄薄地亮着，像那些烧过之后的余烬。
散修联盟来的人，五千。
回去的，四百多。
那些天涯海角阁的注册散修，那些没有宗门、没有背景、一个人修炼、一个人接任务、一个人活着的修士——他们来了五千个。
没有人命令他们来，没有人给他们许诺任何东西，没有人——在等他们回去。
但他们来了。
因为他们在天涯海角阁的任务大厅里看到了那道征集令，征集令上写着一行字：“有人要吞掉所有光。
会死。
来不来？”
他们来了五千个。
回去四百多。
那四百多人里有一个老散修，须发皆白，修为不高，筑基期卡了三百年。
他的左臂没了，齐根断的，断口处还有黑暗残留的痕迹。
他坐在那里，用右手摸左边的袖子——空的，摸不到。
他愣了一下，然后继续摸，摸了一次又一次，像那些还没有习惯失去的人。
有人走过来想帮他包扎，他摆摆手。
“不用，”
他说，声音很老，老得像那些一个人过了太久太久的人，“这条胳膊换那个东西的核心碎掉，值。
太值了。
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