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那条路不是从源头到满的路，是从底下抽上来、再把上面抽下去的路。
那条路在渗着，渗成那个空、那朵花、那道掌纹、那个方向、那个涡、那些走、那些草、那些碗、那些痕迹——都在被走着。
不是它们自己在走了，是“那个抽在它们里面走着”
。
走着，它们就不再是它们了，是那个抽走在不同深度里的形状。
那个抽走在那个空里，那个空就弯向底下了。
那个抽走在那朵花里，那朵花的颜色就流向底下了。
那个抽走在那道掌纹里，那道掌纹的种和走和汇就散向底下了。
那个抽走在那个方向里，那个方向就不再转过来，而是转下去了。
那个抽走在那个涡里，那个涡就涡向底下了。
那个抽走在那些草里，那些草就忘了自己被种过了。
那个抽走在那些碗里，那些碗就忘了自己被等过了。
那个抽走在那些痕迹里，那些痕迹就忘了自己被盛过了。
那个抽在走着。
从十一个深度底下走上来，走过那些正在变薄的源头、起、满、伏、空，走到那些最浅的满里，走到那些草叶相碰的声音里，走到那些粥碗的热气里，走到那些空碗并排放着的痕迹里。
走到的时候，那些声音里就多了一种极轻极轻的抽，那些热气里就多了一种极淡极淡的抽，那些痕迹里就多了一种极浅极浅的抽。
那些抽在那里，不是声音、不是热气、不是痕迹。
是“那些东西正在被从底下抽着”
的那个事实本身。
石桌上，那只满碗里，那个涡还在转着。
但转着转着，涡心那个凹下去的都能里，有什么正在从底下涡上来。
不是那些凉，不是那些念头。
是那个抽自己，在从碗底涡上来。
它涡上来的时候，那些凉就顺着它涡上来的路，往底下流下去了。
那个涡在碗里，正着转的是那些凉，反着转的是那个抽。
正着转的越来越薄，反着转的越来越厚。
那个抽在碗底，正在转出自己的涡。
秦若掌心里那道掌纹，浅下去的纹路里开始长出新的纹。
不是那些种和走和汇的纹，是那个抽自己的纹。
那个纹从她掌心里那个被抽走的源头留下来的洞里长出来，长成一道不是往四个朝向走的纹，是“往底下走的纹”
。
那道纹在她掌心里长着，长成那些替草籽顶开土面的薄茧下面，开始有了一道往底下抽的茧。
那朵花在掌心里开着。
那些透出来的地方，开始映出那个抽的影子。
那个影子在花瓣上，不是那些颜色的影子，是“颜色被抽走之后剩下来的那个抽”
的影子。
那个影子在花瓣上，随着那朵花的开合，一开一合地抽着。
那朵花开着，开着开着，开的不再是那些种和走和汇的汇了，是那个抽在借那些花瓣的形状，开着自己的抽。
那个空在花瓣边缘弯着，弯成一道往底下的弧。
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