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油灯再次闪烁，灯焰微颤，映得四壁如幻境浮动，恍惚间似有犬吠自远处传来。
墙上的影子已逼近至二人背后，寒意骤然爬上脊背。
那影子如墨汁滴入水中般蔓延开来，将整个房间的光线吞噬殆尽。
墙上的脸缓缓裂开，露出一个非人的狞笑：“破形者，无形无相，你们所见之我，不过是死亡的倒影。”
王昂只感觉一股寒气顺着脊椎攀上头顶，意识在刹那间被拉入一片虚无的黑暗，仿佛灵魂正被缓缓剥离躯壳。
他在迷离，他在沉沦。
红色是欲望，蓝色是孤独，我们都在调色盘中迷失。
温政曾教王昂武功，这是他说的话。
王昂问：“那么黑色呢？”
“黑色意味着死亡。”
“白色呢？”
“白色意味着生存，意味着希望。”
温政说：“在黑暗中，你只要闭上眼睛，外界对你就没有关系。”
他说：“你看到的，不一定是真实的，而你不看的，才可能是真实的，不管日本人的忍术如何幻影、化形，对付他们，有一点是不会变的，就是信心。”
“信心？”
“是的。
信心。”
今夜不是鱼死，就是网破。
王昂闭上了眼睛。
世界顿时黑了。
连那一点油灯的微光都不见了。
影子通过操纵油灯的闪烁、火星、灯芯爆出轻响来影响他的心理。
王昂仿佛忽然进入了一种冥想状态，嗅觉、听觉，甚至每根毛孔都竖了起来。
嗅觉先醒了，风里的土腥、灯油残味、还有一丝若有若无的冷铁气。
听觉竖起来，檐角风响、远处犬吠、自己平静下来的心跳，都成了靶子。
连毛孔都张着，每一寸皮肤都在感知，在等。
没有犹豫，没有征兆。
他抬手，对着一片黑暗刺了过去。
寒光破黑，对着身前那片浓得化不开的黑暗，狠狠刺去。
匕风锐啸，撞在虚空，却似刺中了什么。
一声闷响，轻得像纸裂。
王昂眼未睁，握匕首的手更紧、更稳。
他知道，刺中的，绝不会是空。
第二天，阳光早早就出来了。
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