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十一月的云港市，像是被浸泡在一个巨大而潮湿的灰色海绵里。
天空永远是那种令人压抑的、低垂的铅灰色，阳光成了稀罕物，偶尔从厚重的云层缝隙里漏下几缕，也是有气无力、转瞬即逝的。
空气里弥漫着一种粘稠的、带着腐烂树叶和泥土气息的凉意，无声无息地渗透进每一寸肌肤，每一个毛孔。
这种天气，似乎也精准地映照了林未雨此刻的心境。
灰暗，潮湿，带着一种无处排遣的、细微的憋闷。
今天，是她的生日。
十七岁。
一个被无数青春小说和流行歌曲描绘得如同花瓣上的露珠、晨曦中的微光一般美好的年纪。
仿佛到了这个年纪，所有的懵懂都会豁然开朗，所有的期待都会落地生花，整个世界都会为你铺开一条缀满星辰的道路。
然而，现实是，她坐在空旷的、因为阴天而显得格外昏暗的家里，听着窗外淅淅沥沥、永无止境般的冷雨敲打着玻璃窗，发出单调而令人心烦意乱的“嘀嗒”
声。
屋子里安静得可怕，只有老式挂钟秒针走动的“咔哒”
声，像一把小锤子，一下一下，敲打在她空洞的心上。
母亲一早就去上班了，临行前，在她床头放了一个小小的、系着粉色丝带的盒子，里面是一条柔软的羊毛围巾，还有一张写着“祝小雨生日快乐，妈妈晚上加班，饭菜在锅里，自己热着吃”
的纸条。
字迹匆忙，带着成年人在生活重压下惯有的疲惫和简略。
她理解母亲的辛苦。
父亲常年在外地的工地，平时很少回来，像候鸟一样，只有春节才会短暂地回归。
这个家，大部分时间都靠母亲一个人撑着。
她早已习惯了在无数个黄昏独自回家，面对空荡荡的屋子，自己热饭，自己写作业，自己对着窗户发呆。
可是，今天是生日啊。
她内心深处，或许还是藏着那么一点点卑微的、连自己都不愿承认的期待。
期待能有哪怕一点点的不同，期待能感受到一丝属于这个日子的、被郑重对待的温暖。
她走到客厅，拿起那个沉默了一上午的手机。
屏幕漆黑，像一只沉睡的眼睛。
她犹豫着，还是按亮了它。
没有未接来电，没有新短信。
只有屏幕上方显示的日期，冰冷地提醒着她这个日子的特殊。
她点开通讯录，找到那个署名为“爸爸”
的号码。
手指在绿色的拨号键上空悬停了好久，最终还是颓然地放下。
她不知道该打过去说什么。
问他记不记得今天是什么日子？还是像往常一样，简单汇报一下近期的考试成绩，然后听着电话那头嘈杂的机器轰鸣声和父亲略带沙哑的、程式化的叮嘱“好好学习，听妈妈的话”
？
那种隔着千山万水的、无力而苍白的交流，有时候，比彻底的沉默更让人感到孤独。
她最终还是拨通了那个号码。
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