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阿刀抬头，眉骨上的疤在火光里格外清晰。
黑暗中，杂乱的脚步声混着马蹄铁敲碎石的脆响，越来越近。
几个穿皱巴巴军服的人跟着本寨向导走进来，为首的中年军官脸膛黝黑，军帽上的青天白日徽在火光下泛着冷光，眼神疲惫却带着不容置喙的威严。
身后士兵的枪口朝下，但那制式武器特有的冰冷气息，攥住了每个彝人的心。
寨老颤巍巍迎上去，用生硬的汉话掺着彝语问候。
军官没多寒暄，从皮包里掏出卷盖着红印的文书，展开用浓重滇南口音的官话大声宣读。
夜风都像凝住了。
阿刀听不懂“国家”
“民族”
“存亡”
这些文绉绉的词，但他听清了“六十军”
“抗日”
，听清了“每家每户，适龄男丁，皆需应征”
。
军官的声音在静夜里传得远，每个字都像重石砸进彝人心湖。
女人们开始压抑啜泣，死死拽着儿子衣角；男人们沉默着，胸膛起伏，眼神在军官和自家孩子脸上打转。
阿刀看见阿普家小子脸瞬间惨白，牙咬得下唇快出血，自己则觉得心脏在胸腔里“咚咚”
撞，像困兽在挣。
他下意识攥紧猎刀，冰冷的刀柄让躁动的血稍稳些。
“名册在此，念到名字的，天亮前寨口集合，不得有误！”
军官念完文书，扫过火塘边这些穿靛蓝染布的青年。
寨老接过名册，手抖得厉害，在火光下辨认着汉字，用彝语逐个念出熟悉的名字。
每念一个，夜色里就像敲了声丧钟——有人应声细若蚊蚋，有人在地，也有血气方刚的红着眼吼“我去”
。
当“牛夲”
两个字从寨老干瘪的嘴唇里出来时，阿爸按在他肩上的手猛地收紧，指节泛白。
那只手教过他拉弓辨草药，也在他受伤时笨拙包扎过。
阿刀深吸口混着烟火气的冷风，站起来——他比同龄人高些，站首了像棵扎根不深的青冈树。
“我在。”
声音不大，却稳当，在压抑的哭声里有些突兀。
军官的目光在他脸上停了停，注意到那道疤和不同于常人的镇定，微微点头。
名册念完，无眠的夜才算真正开始。
被点到名的家庭像丢了魂，未被点到的带着劫后余生的庆幸和愧疚退到阴影里。
阿刀跟着阿爸回了依山势搭的土掌房，屋里比外面暗，只有墙角自家的小火塘透着微光。
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