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他手里没拿武器，只攥着一张写满字的纸。
“弟兄们！”
李教官的声音不算洪亮，但在淅沥的雨声中，却格外清晰，“我知道大家很累，很苦。
脚走烂了，肚子吃不饱，身上是湿的，心里头……可能也是凉的。”
这几句话，像小锤子一样，轻轻敲在不少人的心坎上。
队伍里轻微的骚动平息了些，许多低垂的头抬了起来，望向这个与众不同的长官。
“我们从云南走出来，走了几千里，是为了啥子？”
李教官的目光缓缓扫过一张张年轻而疲惫的脸，“不是为了哪个长官，也不是为了哪家军阀！
我们是为了我们身后的家！
为了我们的爹娘、姊妹，为了我们中国的土地，不让东洋鬼子来糟蹋！”
牛夲的心微微一颤。
“家”
这个念头，对他来说，具体就是那个有火塘、有阿爸、有阿依诺歌声的彝寨。
而“中国”
，在不久之前，还只是地图上一个模糊而庞大的轮廓，是教官嘴里一个宏大的词儿。
但这一路走来，他穿过苗寨，走过汉人的镇子，见过不同模样的百姓，听过不同的口音，却同样被贫困和战乱压得喘不过气。
他渐渐模糊地觉得，那个叫“中国”
的地方，似乎不只在地图上，也连着乌蒙山的雪、贵州的雨，和眼前这些来自不同地方、却同样穿着灰色军装的弟兄。
“今天，我们不训话，不操练。”
李教官扬了扬手里的纸，“我教大家唱一首歌，一首我们六十军自己的歌！
让我们的声音，盖过这鬼天气！”
唱歌？队伍里响起一阵窃窃私语。
当兵吃粮，不该练瞄准、练拼刺吗？唱歌有啥用？牛夲也觉得奇怪。
在彝寨，他听过、也唱过不少歌，有火把节欢快的对歌，有祭祀时毕摩苍凉的吟唱，有阿依诺送别时那婉转又带着哀愁的情歌。
唱歌是生活的一部分，是抒发感情的方式。
可在这行军路上，在冰冷的雨夜里，唱歌？
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