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就在这时，一个穿着打满补丁的黑棉袄、头发花白的老奶奶，颤巍巍地走到路边，她手里挎着个破旧的竹篮，里面是几十个干瘪、大小不一的红薯。
她什么也没说，只用那双浑浊的眼睛看着走过的士兵，然后伸出干枯如老树皮的手，拿起一个红薯，塞到离她最近、看起来年纪极小的小兵手里。
那小兵愣住了，看着手里还沾着泥土的红薯，又看看老奶奶，嘴唇动了几下，想说什么，却一个字也吐不出来。
他的眼眶迅速红了。
像是这个动作打破了某种无形的隔膜，更多百姓围了过来。
有的端着一碗浑浊却尚温的开水，有的捧着几双用旧布条和稻草新打的草鞋，有的拿着几块用苞谷叶包着的、黑乎乎的糠饼……他们没多余的话，只是默默地，把能拿出的、最好的东西，往士兵们手里塞。
“老总……拿着，路上吃……”
“天冷，喝口热水吧……”
“这草鞋，不嫌弃就穿着……”
这些带着浓重当地口音的、简单到不能再简单的话，却比任何慷慨激昂的动员令都更有分量。
队伍的行进慢了下来，许多士兵，包括一些军官，都停住了脚步。
没人抢夺，也没人下令，一种无声的、沉重的情感在空气中流淌。
牛夲看见一个中年汉子，把自己脚上那双稍完整的布鞋脱下来，硬要塞给一个鞋底己磨穿的老兵。
那老兵推辞着，汉子急得脸通红，用生硬的官话夹着土话说：“你们是去打鬼子的！
翻这乌蒙山，没双好鞋咋行！
我……我在家里，不打紧！”
老兵最终接过了那双还带着汉子体温的布鞋，这个在战场上或许都没流过泪的汉子，此刻却用粗糙的手背狠狠抹了下眼睛。
他郑重地向那赤着脚的汉子敬了个军礼，虽然那军礼在疲惫的姿态下显得有些歪斜，但其中的分量，却重若千钧。
牛夲的喉咙也哽住了。
他想起离开云南时，沿途也有百姓送行，但那时更多是欢送英雄出征的热闹。
而在这里，在这乌蒙山脚下，在这极度的贫瘠之中，这种倾其所有的馈赠，更像是一种以命托命的交付。
他们把这些穿军装的人，看成了希望，看成了能挡住灾难的墙。
这份信任，太沉了。
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