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蒸汽火车头的汽笛声像受伤野兽的哀嚎，拖得老长老长，在长沙车站锈迹斑斑的雨棚下头来回撞，最后碎成一片片尖尖的回音，扎进每个人的耳朵。
牛夲站在月台上，背着二十公斤的背包，手里攥着冰冰的步枪，头一回瞅见火车。
那是个黑黑的怪物。
大铁轮子比他个子还高，轮辐上沾满了煤灰和油污；车头前头凸出的排障器像野兽的獠牙；最吓人的是那个锅炉，圆滚滚的，嘶嘶地喷出白汽，在湿漉漉的空气里凝成了雾，把整个车头罩在一种不真真的朦胧里。
车厢是老旧了的闷罐车，木板墙漆成了军绿色，己经斑斑驳驳地掉了漆，露出了底下发黑的木头。
“瞅傻了？”
赵大锤用胳膊肘碰了碰他，“上去，别挡道。”
月台上挤满了兵。
深蓝色的人流慢慢地动，像一条累了的河，流进了那些敞开的车厢门。
军官的呵斥声、兵的抱怨声、背包碰着的声儿、铁轨传来的震动静儿混在了一块儿，成了一种低低的、一首不断的嗡嗡声。
牛夲在的班分到的是倒数第三节车厢。
他跟着赵大锤爬上去，木板搭的台阶很陡，差点滑倒。
车厢里没窗，只有靠近车顶的地儿开着几个窄窄的透气孔，光从那儿漏进来，在浮着的灰里成了几道光柱子。
地上铺着薄薄的稻草，己经被前头的队伍踩得稀烂，混着泥水和说不清的脏东西，散出霉味儿、汗味儿和牲口味的混气。
“就这儿。”
赵大锤在车厢旮旯坐下，把背包垫在后头。
杨文理挤过来，扶了扶眼镜，开始用纸笔记着啥——他在记这回挪地儿，说要写成家信。
牛夲靠墙坐下。
木板墙凉凉的，透过薄薄的军装传到背上。
他把枪抱在怀里，枪托顶着下巴，铁的冰凉让他醒着。
透过车厢门的缝儿，他能瞅见月台上还在上人的别的队伍，瞅见维持秩序的宪兵黑黑的袖标，瞅见几个穿长衫的百姓远远站着，脸上没表情地瞅着这一切。
突然，一阵骚动从前头传来。
“让开！
让开！”
几个军官护着一个穿西装的外国人挤了过来。
那是个白皮人，约莫西十岁，黄头发梳得一丝不乱，手里提着皮箱，脸上带着明显的不耐烦。
他后头跟着翻译——一个点头哈腰的中国人，正用洋话解说着啥。
“Mr.Thompson，pleaseuand，thisistheonlytrainavailabletoday...”
（汤普森先生，请您明白，这是今儿个唯一一趟车……）
“Idontcare!Iromisedapassengercarriage，notthis...thiscattlecar!”
（我不管！
他们应了我客车车厢，不是这种……这种运牲口的车！
）
美国人——汤普森——的声儿很高，带着浓浓的鼻音。
他指着车厢里头，表情嫌弃。
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