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王小栓接着说，声儿很轻，像是跟自个儿说话，“我爹早没了，我就娘一个亲人。
我要是死了，她咋办？”
牛夲想起自个儿阿爸。
要是自个儿死了，阿爸会咋样？那个倔倔的彝族猎人，会不会一个人坐在火塘边，一夜一夜地等儿回来？
他不敢想。
“我们不会死的。”
牛夲说，虽说他自己也不信，“我们要活着回去。”
王小栓点了点头，可牛夲瞅见，他在黑暗里抹了把脸。
又静了一会儿。
远处传来了猫头鹰的叫，凄厉而突然，在静的夜里格外瘆人。
“牛哥，”
王小栓突然说，“我……我想听你们彝族的歌。”
“歌？”
“嗯。
杨哥说，你们彝族有很老的歌，能让人心里踏实。”
牛夲犹豫了。
在战壕里唱歌，这是犯军纪的——声儿会露位置。
可瞅着王小栓那双在黑暗里闪的眼，他又不忍不答应。
他想起了啥。
“不唱歌，”
牛夲说，“可我能教你一个我们彝族的舞。”
“舞？”
“嗯，蹢脚舞。
不跳出声，只动脚。”
牛夲站起来，示意王小栓也站起来。
他们在窄窄的战壕里，脸对着脸站着。
“瞅着我的脚。”
牛夲说。
他开始动步子——不是真跳，只是用脚在地上划出拍子。
左脚往前一步，右脚跟上，然后左脚再往左一步，右脚并拢……简单的步子，重复的拍子。
“这舞……有啥意思？”
王小栓学着他的步子，小声问。
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